Он рисовал портреты и пейзажи,
И каждый штрих ложился не на холст,
А словно жизнь, в чарующем пассаже,
Являлась нам, вставая в полный рост.
Он рисовал - и чувства как на сцене,
Мы видели в его работах вновь,
Был дар его велик и драгоценен,
В его картинах царствовал покой.

Он был простой художник, не был асом -
В подвале жил и просто рисовал
Тихонько жил, неспешно - час за часом -
Спокойно - не приветствовал скандал.
И вот однажды, вечером дождливым,
В его каморку кто-то постучал,
Открылась дверь и там, в плаще красивом,
Стоял сам Дьявол и в руке держал бокал.

- Скажи, художник, сможешь написать ты
Мои черты, как есть, не исказив?
Глаза сверкнули - два больших агата,
Художник с кистью замер еле жив.
- Попробую, но вас предупреждаю -
Мои картины правду говорят,
Поэтому - не ожидайте рая,
Раз есть в делах у вас кромешный ад.

Он рисовал портреты и пейзажи,
Лишь истину в работах рисовал.
В ту ночь он выпил, ясно, для курАжу -
В своем подвале Дьявола он ждал.
И ровно в полночь Дьявол появился -
Красив, как прежде, словно Аполлон.
- Художник, за портретом я явился,
Готов ли сей шедевр? - молвил он.

И мастер, молча, сдернул покрывало.
Всю комнаты наполнил сущий ад -
Кругом стонало, выло и орало,
Терзанья, боль, проклятья невпопад.
И в центре бардака на все взирало
Рогатое убожество с бичом,
Таким был дьявол с самого начала,
Таким и будет! Говорить о чем?

Он был простой художник, видел чутко -
Лишь истину в работах рисовал.
Он совершал хорошие поступки
И Бог ему за это крылья дал.
Пусть крылья истины его сейчас возносят.
Его нет с нами, в этом мире нет.
Что стало с ним? К чему теперь вопросы?!
Он уничтожил дьявольский портрет.