За дверью той кладбищенской ограды,
Где в память нам кладут цветы,
Где робкий шёпот листопада
Рисует милые черты

За дверью той есть тайна сути
И бесконечность бытия.
И жизни человеческой распутье,
И смерти каменная колея.

Мы ищем тщетно в этой жизни бренной
Смысл. Вот только из могил
Доносится лишь ветра песня.
Немая повесть высохших чернил.

О чём расскажет крошечное фото
Да пара выскобленных на граните строк.
И удалось ли обрести хоть что то
Тому, кто был при жизни одинок.

О двери той кладбищенской ограды,
Где в память нам кладут цветы
Нам всем живущим помнить надо
Пока есть время, силы и мечты