Аннотация: о том что не видят люди обычные, но что видят художники.. и зачем.
Я молча курил у подъезда. В кожаной куртке холодно, ветер заставляет вжиматься в стену.
- Какой же я придурок, забыл дома ключ от подъезда! А с соседями я не дружу. Они все знают меня в лицо и знают чем я занимаюсь. А поэтому считают меня человеком второго сорта.
Ах как это гордо звучит - "свободный художник"
Но так уж повелось что не любит у нас старшее поколение людей свободных профессий. Вот мимо проходит знакомый. Тоже прячется от холода в старом зашитом пальто. Ему 17 и он музыкант)
Хотя музыкант - это наверное громко сказано. Многие в 17 лет пишут стихи, рисуют, сочиняют музыку.
У некоторых это не проходит)
- Привет, Лёшка! - весело говорю я.
Он улыбается в ответ.
- Что мерзнешь, домой не пускают?..
- Да вот, не жалует погода людей искусства..
- Пойдем ко мне, я один до декабря теперь.
Асфальт прерываемый большими лужами молча тянулся под ногами.
- Родители в экспедиции. Теперь вот один перебиваюсь. Деньги кончаются только, вот-вот за точку платить нечем будет.
Я сочувственно улыбнулся в ответ.
- Как я тебя понимаю. Последняя картина продалась у меня прошлым летом. Один иностранец купил ее за нереальные деньги. Но к хорошему быстро привыкаешь.
Теперь вот перебиваюсь на стройке.
- А мне предлагают фуры разгружать. Ночью правда, но это даже и лучше, мне вобще ночью лучше. Наверно я сова)
Пожелтевший от времени чайник щелкнул испуская столб пара. Мы сидели на кухне. На столе красовались пара чашек с отломленными ручками и пепельница из банки с водой.
- Рисуешь?
- Знаешь, не идет.. - я затянулся и затушил окурок в воде. - Вроде начинаешь что-то делать и вроде получается а потом понимаешь что только зря возишь кистью по холсту. Краску переводишь вобщем, а результат - очередная пустышка. И бросаю тут же. Не могу халтурить.
- У нас басист все время халтурит, играет в 3 группах. Даже в одной деньги ему платят. В общем халтурить можно, только нужно знать - где.
- Не, я так не могу. Вот как представлю что придет лет через цать в музей человек. И что он подумает о том как я увидел этот мир, как сумел передать его в рисунке. Почувствует ли он ту же грусть что чувствовал я? Ощутит ли ту радость которую чувствовал я? Нет?.. Тогда зачем это всё?.. Чтобы заработать на новую стиральную машину? Хотя наверное я слишком запариваюсь. Никто на мои картины не станет в музей ходить. Их и на улице то не очень смотрят, в основном мимо бегут все сломя голову! В этом городе все слишком торопятся чтобы замечать мир вокруг себя. И наверное знаешь?.. Моя работа не рисовать.. Моя работа - показать им этот мир. Показать таким каким они его еще не видели.
- Я тоже думал что нести свет через музыку во тьме всеобщего похуизма и тупости - это круто. Но третий день на перловке действует на нервы.)
Мы посмеялись вместе.
Чай остывал на столе. Поужинав бутербродами с хлебом легли спать.
Утром все спешили на работу и у меня было много возможностей войти в свой подъезд. Но я почему то медлил. Меня заворожило солнце неспешно поднимающееся из-за вышки радиовещания у нас во дворе. Оно было как бы разделено на отдельные сегменты металлическими переборками конструкции. Почему я раньше не замечал этого "механического солнца".
Я вовремя опомнился. Очередной сосед покидал свой дом спеша на работу. Увидев меня он постарался толкнуть дверь посильнее напоследок чтобы я не успел проскочить. Все таки какие добрые у нас люди - сделал гадость и тебе приятно на душе сразу, тепло так..
Но я все же успел в последний момент. На лестнице пахло затхлостью. Поднявшись на свой этаж я осмотрел хлипкую деревянную дверь. Отмечена новыми царапинами перочинных ножей. Даже дети меня не любят. Хотя они просто взрослым подражают.
В комнате сиротливо стоял мольберт. Он держал на себе недавно начатую картину с кораблем на штормовом море. Как то так повелось, что они пользуются большей популярностью. Можно еще просто возить разными красками во все стороны. Авангард. Постмодернизм. И другие страшные слова.
Я снял его и поставил чистый. Вспомнилось солнце и я стал накладывать первые штрихи.
Зазвонил телефон. В трубке раздраженно спросили: - И что?? в конце никто не умрет?..
- Не знаю, - ответил я. - Ведь я не писатель, я художник)