...А я прохожу
по мокрым коврам
осеннего мира,
в тягучий туман,
в остатки цветов
и запахов лета,
еще не забыв
тот серенький сад
в дожде запоздалом
и странных твоих затуманенных глаз
затянувшийся взгляд.

Ни звона в ушах,
ни цвиньканья птиц
в сыром междуполье,
и ветер притих,
и я не дышу,
чтоб разве услышать,
как где-то летит
потерянный звук
за скрывшейся тенью -
из прошлого чудом донесшийся шум
твоих легких шагов.

И кто-то другой
уронит лицо
в студеные травы,
и кто-то другой
в душе сохранит
сожженные письма,
и кто-то другой
чуть теплой щеки
губами коснется,
но я никогда, никогда не пойму,
что наступит весна.