А впрочем, дело не в зиме.
Когда нелётная погода
безлунно роется во тьме
и беспробудно спит природа,
в такую ночь ты ищешь свет
внутри холодного покоя,
внутри себя -
найти такое,
о чем судачить смысла нет,
о чем бы лучше у камина,
с друзьями... нет, с самим собой...
Но днем ты vis-a-vis с судьбой.
Судьба слепа. Ей всё едино -
что человек, что много лиц,
что масок... Пролетая мимо,
она не видит пилигрима
среди затопленных столиц,
где в черно-белой оперетте
еще не знаешь, где рванёт,
где кадиллак, и гололед,
и нищий в порванном берете,
где нет ни солнца, ни дождя.
И, как растрепанная стая, 
она хохочет, улетая.
А может - плачет, уходя.