Над серою невской водой
иду я, посмертно седой,
наполненный вечной страдой
над нивою порванных строчек.
Дворцовую площадь прошу:
"Где быть моему шалашу?
Скажи! Я потом напишу!" -
Брусчатка ответить не хочет.

Я шляпы пред ним не сниму:
ему не избыть эту тьму.
Зачем я шагаю? К кому?
Надежда - предвестье разлуки.
Свободен и гол как сокол,
летит над Невою щегол -
куда ты, дружочек, завёл,
туда, где ни боли, ни скуки?

Промолвите, львы, где мой путь!
Сюда ли в ворота свернуть?
Листочком газетным скользнуть
по города тёмной ладони?
Гранитные камни мертвы,
не видно в воде синевы..
"Иди!" - отвечают мне львы.
"Иди!" - отвечают мне кони.