На секунду застыв в проеме,
Ищешь бегло знакомые лица.
Но в повисшей тьме непроглядной,
Затянувшей глаза пеленою,
Не увидишь ни лиц, ни фигуры,
Только пятна растекшейся краски,
Что художник нанес так небрежно.
Попытавшись услышать хоть голос,
Среди множества неизвестных,
Слышишь только шипящее "ясно"
Вместе с чьим-то ослабшим "довольно".
Напрягать же свой слух нету смысла
Это все не исчезнет за гранью.
Каждый голос несет в себе силу,
Каждый звук собой вносит ясность.
Если их сложить воедино
То, быть может, откроется правда.
Снова Истина где-то поблизости,
Ведь ее ты так слепо ищешь,
Донимаешь каждого встречного
Все вопросом "Где мы находимся?"
И с тоской поддаешься отчаянью,
Осознав, что ответа не слышно.
Каждый здесь был единожды проклят.
Каждый проклятый - не был прощен.
Все они были строго наказаны
Но на свой, отведенный им, срок.
Ну так что? Нашел свою Истину?
Средь чужих, разбитых, надежд?
Время. Знаешь, оно безжалостно.
Все бежит куда-то вперед.
И ни разу на нас не оглянется,
Чтоб узнать - мы за ним или нет.
Что касается Истины, милый мой.
Вечно быть в ее тщательном поиске
И на шаг, даже, к ней не приблизившись.
Спотыкаясь о ложь и неясности.
Балансируя прямо по краю.
Верно, проклятый. 
Это твое наказание.