Над Ай-Петри облако висит.
Ялта замурована до срока.
Осень - чёрно-белая сорока,
То тепло, то дождик моросит.

Чёткою затейливой резьбой
Смотрятся подоблачные кроны.
Мир не разноцветный, не зелёный -
Свет и контур бьют наперебой.

Жёлтой отфильтрованной пыльцой
Над ущельем стелятся картины.
Бабье лето первой паутиной
Укрывает скальное лицо.

Затемняя блёклый звездопад,
Тучи грудью ластятся на русло.
Ночь приходит быстро, безыскусно -
Просто двери в сумрак отворят:

Вьется бурых водорослей ряд -
Кипарисы ветками качают,
Сплетничают, и не замечают
Ни людей, ни гор... Бросаю взгляд,
Чтоб собрать в единое пятно,
Смаковать порошею январской
Ароматы, шёпоты и краски,
Видеть с лампой круглою окно...