Она была нехоженой тропой,
Непочатой бутылью из Шампани,
То ящеркой, то падшею листвой,
Жила все время чувствами, мечтами...

Но тропку пересек асфальт, бетон,
И лед стекла трещит уж от накала,
Ей суд толпы, или любовь где ОН,
Ей путь иль в пену иль в уют бокала...

Но много больше шансов пеной стать,
Гусаров нынче развелось не мало,
Чтобы бутылку саблей открывать,
Хлебнув глоток, и чтоб ее не стало...

Но где же тот единственный бокал,
В уют которого ей так хотелось влиться?
Где руки те, которые теплом
Заставят захотеть ее открыться?

Где тот, который бы без суеты
Откупорил бутылку осторожно?
Чтобы без выстрела и брызг смогла бы ты
Освободиться, коль сие возможно...

Чтобы игривости твоей нектар
Не превратился в пену безвозвратно,
А утолил бы жажды вечной жар,
Его собой наполнив аккуратно...