Ёжик сидел на крылечке своего маленького домика и задумчиво глядел в Лес.
Думы его бродили где-то там, плутая между могучих деревьев, то - сонно и вяло, то - непоседливо прыгая с места на место.
С тихой печалью Ёжик смотрел на листья, начинающие пламенеть. Иногда они срывалась легкими перышками, срывались - и отправлялись в короткий полет. Некоторые успевали покружиться возле деревьев, падая на землю. А иные даже возносились в небо, синеющее меж печальными кронами. Их увлекал туда шутник Ветерок, мимоходом пролетая сквозь извечный и неизменный Лес.
Листья говорили Ёжику о непрочности Сущего. О том, что все преходяще. Что все следует одному, раз и навсегда заведенному порядку. Жизнь движется по кругу, в котором расцвет неизбежно сменяется увяданием. Это грустно. Но, в то же время, и прекрасно. Ведь последний путь неведом, и может оказаться невероятно красивым. Да, он неведом... Эта мысль завораживала Ёжика подобно полету осенних листьев.
А где-то вдалеке дятел отстукивал своё стаккато, будоража застывший осенний воздух историей о сокровище, спрятанном Внутри. О сокровище, ведомом только ему. Эта повесть всем в Лесу была близка и понятна, и в уголках глаз невольных слушателей сами собой возникали маленькие морщинки от улыбок, приветствующих старую сказку.
А Ёжик сидел на крылечке домика и задумчиво смотрел в Лес.