Я люблю смотреть на туманные огни. Они успокаивают, даже если так тревожно мечутся по темным озерам дворов. Я люблю смотреть, как ветер носит бумажные листья под отблесками этого белого тумана. Если я могу любить... не знаю.
Туман. Мир. Мир туманен. Туманный взгляд. Туманное сознание. Затуманенный разум. Затаенная боль.
Ничего не происходит из ничего. Жизнь рождает смерть, смерть иногда рождает жизнь.
Все рождается из боли.
Тишина из крика.
Крик из вопля.
Вопль - из самого затаенного безумия.
Я люблю тишину.
Я не люблю боль, но я знаю тех, кто любит ее. Возможно, они лучше видят суть, ибо стоят ближе к первоисточнику... Не знаю.
Теоретически, возможно все.
Теоретически.
Я теоретик. Но я проникаю сквозь все практические преграды, хотя и не знаю, как это происходит.
Я люблю смотреть, как... Я не люблю говорить о любви. Я не люблю говорить. Я не люблю.
Я не хочу видеть, как бумажные листья утопают в лужах грязи. Не хочу видеть, как в тумане острые ножи разрезают белую кожу стен, окон и людей.
Я не хочу.
Но есть то, что есть. И существует то, что должно существовать. И если бы вы смотрели через эти окна, на эти стены, вы бы обнаружили порезы и на своей белой коже.
Есть то, что было всегда. Не думаю, что люди придумали хоть что-то.
//навсегда//
Они лишь повторяют свои слова и действия в сознании других. И в своем. Все сохраняется.
//смерть//
Ничего. Ничего не исчезло родилось из ничего.
И не родится
//никогда//
Я не знаю.
//нет//
Ничего.
//туман//
Сознание не равно осознанию. Ощущение не равно чувству.
Мир неравных, не обладающих ничем.
//.end
complex.script 78097
//
Семь...
Восемь...
Ноль...
Знаменатель души. Моей души.
Никогда не увидеть синего неба. Красных цветов.
Белая комната. Пустота. Молчание.
Бумажные листья не имеют цвета. Туманное небо не имеет формы. Туманное сознание не имеет решений.
Восемь, восемь неизвестных без уравнений в мире неравных.
Семь задач без формул и доказательств.
И один
//один//
человек
посреди городского квартала, с красными цветами на белой коже,