В небе летают птицы с оторванными крыльями. По Земле бродят люди с вырванными ногами. Волны выкидывают на берег пережеванные акульи плавники.
Ультрафиолет небесного ада выжигает узоры на поверхности подыхающей планеты.
Нам остается только придумывать сказки. Смазав йодом, гниющие раны на груди, мы берем разбухший от слюны огрызок карандаша. Прикосновение к белому листу уносит нас прочь от этой вселенской агонии.
Все, что останется когда-нибудь нам, это наша кровь и наши испражнения.
Легкими штрихами мы набрасываем профиль вечного принца.
Нужна ли нам в этой сказке принцесса?
Не думаю... Ведь после того, как люди изобрели людей, женщины начали вымирать. Спустя сто сорок лет планету населяли собаки, мужчины (чей внешний облик на тот момент совсем не отличался от человекоподобной обезьяны) и тараканы.
Красота когда-нибудь станет скучна. Мы стираем профиль, рвем лист бумаги и забываем все то хорошее, о чем думали раньше.
Сквозь закрытые створки глазниц пробивается запах молотого кофе. Переломанные пальцы шуршат по столу, в поисках сигареты. Твое сердце остановится вместе с последней затяжкой. Утренняя радиостанция рассказывается тебе о пользе спорта и о вреде курения. Вслед за твоей мыслью приемник летит в гранитную стену кухни.
Когда-нибудь ты заполнишь этот дом взрывчаткой. Твоя рука ляжет на рычаг взрывателя...