Интересно, что любители русского готик-рока напишут на форумах про концерт Агаты, состоявшийся сегодня. Надо будет почитать, потому что сам я туда не пошел.
Она, понятно, так и не ответила мне тогда на мое сообщение с билетами, а в тот вечер мне как-то было не до того, чтоб спросить ее в лицо. А из моего скромного окружения не нашлось любителей рискнуть со мной за компанию.
- Слушай, ты че, гонишь? - реакция Майнхольда. - Мы сто лет не виделись, я думал, на твоей новой тачке...
- Это не тачка, а поршень...
- Да пох...й, пусть будет поршень... Один хер мне на нем не проехаться. Я-то думал, поедем телок снимать или там на какую-нибудь рождественскую вечеринку со стриптизершами в шапочках а ля Николаус. Футболку тебе уже припас...
- Какую, нахрен, футболку?
- Такую, бл...ть. С надписью "Bin wieder zu haben. Снова, бл...ть, свободен." А ты...
- Эл, я ж те популярно объяснил: это хренов Ной-Ольменбург, отстойник всей округи.
Русские рок-группы у нас, в основном, тут выступают. А в нашем Конгрессхалле если и светятся русские, то туда ломятся на мейнстрим, рокешники не собирают полного зала.
- Расхерячит еще кто-нибудь, пока мы там будем, - втолковываю ему. - И группа не та, чтоб на таких... поршнях, - сам ржу уже, ржет в телефоне и он, но все равно стебется со мной сквозь смех, - ...таких поршнях туда ездить. Ты с другом сто лет не виделся, изобрази радость, че те стоит...
Короче, не проканало все-таки, и Санек кинул меня.
А Тоха, похоже, вообще злится на меня, гад. Да-да. Билеты были куплены за полгода вперед, а он мне заявляет по телефону:
- Нет, мы не приедем, нам в тот вечер надо быть в одном месте. А Рената вообще-то любит хауз, - по-русски мне, без ошибок и без акцента почти.
Это все Ренатка, ее работа, видно. Вот так они всегда нас - незаметно а, глядишь, языки знать начинаешь.
Мне вспоминается один инцидент на работе несколько дней назад. В одном сообщении Вольфинга была приаттачена копия опциона, заключенного на русском. Само сообщение перенаправил мне кто-то из пацанов со словами: "А вот Андреас сможет сказать, то ли это, за что эти ребята его выдают. Он по-русски говорит и пишет даже".
Я перевел в общих чертах, потому что до переводчика мне далеко. Однако, вординг соглашения явно был слизан с какого-то англоязычного, поэтому особо изворачиваться не пришлось.
- Г-н Эккштайн, вы что, бывали в России? - спросил меня за обедом Вольфинг, на который вообще-то потащил, чтобы поговорить о делах. - Откуда русский знаете?
В отличие от Макса, моей персоной он вообще никогда не интересовался, а имя-фамилия у меня такие же, как у тысяч местных, да и произношение не выдает.
- Это мой родной язык.
Родной язык. Тут не говорят "родной", а говорят Muttersprache, язык матери, если дословно. А значит, если это язык твоей матери, но не твой собственный, то он не автоматом "родной" тебе самому. И все-таки. Родной язык. Это она его так называла.
Моложавое, какое часто бывает у северян, лицо Вольфинга озарилось, и он что-то начал говорить мне, наверное, про то, какой это на самом деле эссет - мое знание русского, уже один русский шрифт, этот их кюриллиш. Кириллица. И, мол, это сейчас дела с Россией в силу кризиса немного застопорились, а разведется вся эта муть, разведется, разведется, никуда мы не денемся, вот же оптимист он - и, глядишь, "эти русские" опять начнут инвестировать повеселее, если не запорют чего-нибудь. Но пока сильных косяков с Америкой нет, да и с какого перепугу им быть. Не того полета птицы, чтобы америкосы их грызть начали.
Мне нравится, когда человек рассуждает трезво, а у Вольфинга этого не отнимешь, хоть что хочешь про него говори. Поэтому я обычно прислушиваюсь к его словам.
Он еще говорил, но я уже не слушал его. Это не моя заслуга, что я смог прочесть, хотелось мне сказать ему. Это меня... научили. Да, она тоже не признавала халяву и не стремилась получать незаслуженную похвалу. А я - зашибись, какой умный, квалифицированный, опытный, рублю тему, работаю, как зверь и все дела. Но читать на русском я до некоторых пор вообще не умел, потому что забыл напрочь.
А она начала читать со мной, работала надо мной. Говорила, что мне это, может быть, на работе пригодится. И вот пригодилось - ишь, как завелся чувак. Только теперь я книжки на русском совсем забросил и мне, кажется, не хватает этого.
Мне не хватает чтения с ней.
Мне не хватает ее.
Стоп.
Стоп - так я сказал себе тогда за обедом с Вольфингом и принялся усердно пилить свой стейк, а то он остывал уже у меня на тарелке. Стоп - так говорю себе и сейчас, потому что тени этого тухлого вечера, который должен был провести с ней на концерте Агаты, вытягивают за мной свои костлявые руки, будто спрут - щупальца.
Майнхольд по телефону пообещал мне, что приедет на Новый год, и мы будем встречать его по его программе, а Тоха... задолбал. Сегодня я остался один. И не надо, не приезжай, думаю про себя. И не хрен напоминать мне ни о чем, я никого не просил. А если меня не хотят развлекать и отвлекать, то я и сам справлюсь.
Интересно, много Самойловы там на концерте выли про белый? Как ни странно, меня сейчас абсолютно не тянет на него. Но спать или работать тоже не хочется. Вот и подошел к концу год. Через пару дней Рождество. В прошлом-то году... да, блин, зачем вообще вспоминать. Но нет... Башка думает одно, а руки делают совсем другое.
Зачем-то начинаю листать папки с фотками. Рассматриваю ее на фоне пронзительной бирюзы Тенерифе, внушая себе, что это ничего во мне не вызывает. Что мне положить на эти фотки, равно как и было положить на тот вечер в опере, в баре. Почему я до сих пор не удалил их? Неохота, думаю лениво, а сам листаю, листаю. Она смотрит на меня, улыбающаяся и серьезная, смеющаяся и задумчивая. А что, если написать ей? Не ответит же. Может и читать не станет. А что, если...
Так вышло, что у меня есть данные ее аккаунта с электронной почты. Она всегда подчеркивала, что у нее нет от меня никаких секретов. Ага. Секреты-то хранил ее рабочий аккаунт, доступа к которому у меня, понятно, нет и не было в помине. Ну так что? Нет, это ниже моего достоинства... Она мне уже никто, мы чужие друг другу, и шерстить в ее сообщениях - это... блин... даже противозаконно, вообще-то... Я не имею на это никакого права.
Да какого хрена! Если нельзя, но очень хочется, значит, можно. А мне сейчас неимоверно, дико, жгуче хочется почитать, кто ей пишет и, главное, что она пишет им в ответ.
И я, явственно и четко ощущая всю низость и жалость своего поведения и откровенно кайфуя и упиваясь этим - с недавних пор привычное для меня состояние - залезаю к ней в почту. Эм-м-м... скукота. Ленка... Ренатка... Димка... Стэн... Блин, старье-то какое... Что, общаться по имэйлу уже немодно или у нее просто нет друзей? Или все самые интересные и горячие вещи происходят на рабочем?
Если бы у меня висели часы, то показывали бы сейчас два ночи, но я их снял. Их повесила когда-то она, а меня с некоторых пор начало напрягать их тиканье.
Пока я, зевая - от скуки, от усталости ли, сам не знаю - уныло листаю ее сообщения, ей как раз в этот самый момент приходит новое, и я от нечего делать открываю его. Адрес отправившего состоит из каких-то букв и цифр, без понятия, что значащих. Он или она - почему-то мне кажется, что "он" - без сопроводиловки прислал ей видеоролик. То есть, он думал, что ей. На самом деле он прислал его мне, и я незамедлительно его открываю. Кажется, он снял это только что.
Танцпол. Кое-кто танцует, но больше тусуются возле барной стойки. Одеты все в костюмы и коктейльные платья, похоже на корпоратив. Темновато, но видно, что обстановка фешенебельная. Узнаю - это, кажется Малайская башня, у них там ресторан с банкетным залом на сороковом этаже. По стенам угадывается ротонда. Само здание-то круглое, цилиндрической формы. В одном месте у покатой стены стоит огромная елка.
Что, раскошелились берги в этом году? Многие "большие" из-за кризиса подчеркнуто, праздновали Рождество в своих офисах, чтобы отчитаться перед клиентами, мол, мы солидарны с вами, мы затянули потуже пояса. Но берги открыли для себя сферу права банкротств и реструктуризаций и косят оттуда бабло, так что и на этой рождественской вечеринке голодать им не придется.
Сквозь всеобщий галдеж слышно, как ди-джей включает песню, под которую, узнаю это по вступительным аккордам синтезатора, вероятно, дергались папы и мамы танцующих тут. Лет тридцать тому назад музыка так звучала. Сила любви, то есть, Power of love. Танцевальный рок. Да, здесь на корпоративах иногда ставят такое. Здесь любят восьмидесятые даже те, которых в то время даже в планах ни у кого не было.
Она на танцполе. Видать, утешилась после давешнего депрессива. Под эту песню сложно вообще как-то танцевать, а можно только дергаться. Вот она и дергается, а с ней дергаются еще какие-то чуваки, их несколько. Возможно, они просто танцуют, каждый - сам по себе, но я почему-то уверен, что они не случайно собрались вокруг нее, и дергаются они именно с ней.
Сила любви - вот странная штука.
Охота с нею то плакать, то петь.
Она сокола превращает в голубку.
Это - больше, чем чувство, это - сила любви.
Ее танец нельзя назвать сексуальным, слишком она отдается музыке, которая ничего сексуального не предполагает. В кадр попадает ее лицо, и я, хоть и не очень отчетливо, вижу ее, разгоряченную, взбудораженную, безудержную. Счастливую. В этот момент ей ничего не надо. Что, разогнала депресняк? Много тебе и не надо было. Ищу глазами того, сам не знаю, кого. Того, что оставил ее тогда в баре или еще кого-то. С кем она вообще сейчас? Что, там он, среди них, один из тех, что танцуют вокруг нее?
Сильней и жеще и плохой девчонке не приснится
Плохих она в хороших превратит, неправых сделав правыми
Стоит ли обращать внимание на слова, это ж восьмидесятые. В то время песни изобиловали пустой стилистикой и трещали по швам от ничего не значащих метафор и сравнений. Но то ли у меня депресняк, то ли просто поехала крыша, потому что я придаю значение всему, даже этому.
И - бляха, как же я сейчас одинок. Какая это грустная закономерность. Ведь сколько лет прошло, а так ничего и не изменилось. Опять все по кругу: она - где-то там, в гуще событий, тусит напропалую, а я наблюдаю за ней со стороны. И ей положить на меня.
Да ведь она выжала меня, как лимон, а еще заливает, будто это я ее выгнал. Нет, это она кинула меня. Другие телки из мужиков бабло вытягивают, а эта мозги мне, что ли, выпарила? Гордость мою свела на "нет"? Да, так и есть. Иначе хрен бы сидел здесь да пялился на нее, на их тусу.
Припев. Теперь впору просто прыгать, что они и делают. Они встали в круг, положив друг дружке на плечи руки, она разулась, потому что невозможно прыгать на каблуках. Кроме нее в кругу человек пять-шесть пацанов и разуваться им не надо.
Тебе не нужно денег или славы,
Купить билет на этот поезд - кредитка не нужна
Она сильна, внезапна и жестока иногда
Но может просто жизнь тебе спасти:
Это - сила любви, это - сила любви.
Она прыгает, и ее распущенные волосы то взметаются у нее над головой, то опять падают ей на плечи. Глаза ее горят, губы повторяют слова песни, подпевают. И в этот момент я понимаю, что безмерно ревную ее, хоть она ничего такого и не делает. Она просто прыгает, но...
Я ненавижу ее за то счастье, которое сейчас излучают ее глаза. За тот порыв, который в каждом ее движении и ей пофигу, как это выглядит со стороны, а потому выглядит это прекрасно. За тот унисон, в котором, я уверен, стучат сейчас их сердца - ее и этих дебилов, с которыми она там скачет. Им же всем вставляет от этой дебильной музыки. За тот общий дух, который охватил сейчас ее и парней вокруг нее, хотя я уверен, что каждый из них втайне угорает над ней, потому что... ну не скачут нормальные девушки так. И они презирают ее, я и в этом уверен. В душе они смотрят на нее свысока, а она делает вид, что все нормально. И я тоже близок к тому, чтобы ее презирать, но по другой причине.
Кажется, у нас с ней никогда не было такого. И дело даже не в том, что мы с ней никуда не ходили. Просто у нас с ней такого не было. Наверное, не могло быть. Наверное, мы слишком разные, и темперамент у нас тоже разный, и, наверное, так прыгать, взявшись с ней за руки, я никогда не стал бы. И хоть теперь она не моя, сознание этого раздирает меня, я скриплю зубами, будто мне единственному из целой толпы чего-то не досталось, а хотел я этого больше всех остальных вместе взятых.
И еще... какого это хрена она так счастлива, если я... несчастен. Почему это ей должно быть хорошо, когда мне плохо, паршиво, дерьмово, спрашиваю я в никуда, в этот гребаный видеоролик, который вырубается, когда кончается песня. Тупая песня, тупые слова, пошло, пусто и слащаво и ни фига не подходит ни к моему состоянию, ни к тому, что вообще такое любовь.
А что вообще такое любовь? Я так и не понял этого и видал эту самую любовь в гробу в белых тапках. И склонен думать, что любовь есть ни что иное, как тотальное обдолбанное заблуждение мозга, постоянно подогреваемое не поддающимся вразумлению членом. Чесотка эта ваша любовь, вот это что. А как, например, спать при чесотке? Спать-то надо.
Три часа ночи - пох...й, наверняка там еще кто-то тусуется. Вот я и топаю на Жанку себе за снотворным и после с благодарностью проваливаюсь в глубокий снежный сон. Возможно, в нем опять беспокоит меня безглазая морда, не знаю. Когда просыпаюсь, я уже не помню этого.
***
Саундтрек-ретроспектива
Imagine Dragons - Impossible
Agnes Obel - On powdered ground
The Chrystal Method - Sling the decks (Single Barrel)
Huey Lewis and the News - The power of love
***
Андрюхин словарик
берги - Бергхаузен Клее, вымышленное название юридической топ-фирмы, место работы Оксаны
"большие" - здесь: собирательное название юридических топ-фирм
Майнхольд - Александр Майнхольд, Санек, близкий друг Андреяопцион - здесь: один из производных, деривативных финансовых инструментов, стандартный биржевой контракт, покупатель которого приобретает право, но не обязательство, купить или продать актив по заранее оговоренной цене в определенный контрактов срок
Сараево в четырнадцатом году - подразумевается убийство австро-венгерского эрцгерцога Франца Фердинанда и его жены в 1914 г. в Сараево, послужившее поводом для начала Первой мировой войны
эссет - актив, здесь: ценное, важное, полезное качество или навык
![[]](/img/f/flo_rencen/glava16nocznyeblikiczast2/aviary-image-1559711539976_improved_napa.jpg)