Города, как трава, - горят,
Но ничто не бывает зря:
Ни мечты, ни потерь
боль

Вырываются якоря,
Высыхают порой моря, 
Оставляя на дне 
соль

Высыхают и слезы, им,
театральным или немым,
Утешенья дана 
роль

Если выживем, устоим,
Если снова отстроен Рим,
Значит, вовсе не зря 
боль.