***

Я проснулся в это ясное, свежее, осеннее утро, 
Я помешан на стихах, я помешан на стихах снова, 
Взял листок и строчу... Заниматься другими делами - муторно. 
В мозгу вспыхивают образы - одно необычней другого.

А на улице падает первый (или второй уже) снег, 
Осень клонится к зиме, как стихи к завершению. 
Всё пишу и пишу, и лечу в другой мир, отдавшись навек 
Этому противоречивому, странному, захватившему меня вдохновению.

Оно на крыльях своих меня несёт, всё несёт в мир иной -
Мир безумных и диких грёз, ярких, слепящих красок. 
Я забылся, и мир, где живу, для меня теперь чужой и немой 
И о том, что вернуться могу туда, думаю уже с опаской.

Плачет снегом с дождём по мне это, почти что зимнее, утро. 
Я помешан на стихах, я опять безнадёжно помешан. 
Я покинул этот мир, я оставил этот мир муторный, 
Я умер для него, и в другой лечу быстро-бешено.