Мир наших  дорог

По телеграмме

- Хоронить не приеду, отвыкла,
и забыла...
		Да что говорить!..
Словно не было жизни. Приникла
лбом к бумаге. Пора относить.

Путь до почты соседней не долог,
и ответ не тяжёл проводам. 
А в деревне  по-зимнему голо,
и на кладбище скучно крестам.

Но сегодня здесь гости живые
неживому готовят приют.
Два венка - за войну и за труд,
и цветы от родных  - восковые.

Не спеша, возвратятся домой,
не спеша, помянут, как обычно.
Не дождались лишь дочки одной
занятой, потому что - столичной.

Помянули бы вместе, прошлись
по годам, этим стенам родимым
поклонились бы...   Вот  она - жизнь...
Из трубы  улетает  за дымом.

* * *
Спешу, бегу за кипятком.
Успеть, пока стоят вагоны!
Пока чужие эшелоны
не застят путь... Кому знаком

по рельсам и по  шпалам  бег,
тот не захочет  время оно
вернуть. Но юный человек
летит за ним почти влюблёно.

Наш товарняк в шестом ряду.
Прыжок, нырок, единым духом
домчу, даст бог - не упаду.
Ревёт  гудок почти над ухом,

из под колёс метнулся пар...
Я на подножке! Всё. Победа!
Поплыл по телу чайный жар,
и сбережённый недоедок

растаял пряником во рту.
И кипяток хорош с устатку.
Еда не то, чтоб звать в мечту, -
черства, а всё ж не всухомятку 

* * *
Можно сказать, написать можно:
слово послушно, но - не душа.
Он знает:  важно не то, что сложно,
но - непостижно! Листвой шурша,

в последний раз проходит по свету,
не ведая, что - в последний раз.
Знать бы, что не будет этому лету
края!..  Где он бытует сейчас?

С кем молчит? По какой печати
узнаёт, за какие ему дела
кара... Схлынет и вновь накатит
волна, что его от нас унесла.

Может, там, когда час настанет,
оглянется: - меня ли ещё  зовут ?.. 
Стоит ли  грезить?  Ведь не на аркане
тащили сюда...  Побытуем и тут.

Время  всё позади - вот что обидно.
Протянешь длань за стихом, как в саду -
за опавшим листком, за кувшинкой в пруду,
но  в раю ничего,  никого  не видно.  

Любовь

Для  счастья   не спасённая ни кем,
чем ты  останешься?..  Ни болью, ни упрёком
тебе уже не  быть...
			Но между тем
твой  луч опять пронзил меня, как током...

Ты - здесь, ты - рядом...  Пусть себе летят
в минувшее те дни, чей свет упорный
напоминает  твой последний  взгляд...
Вот на траве - твой  след ...  Слуга покорный

тебе  уже не служит:  ввысь гляжу,
как будто там спасение и воля...
Пройдём, как прежде, лес и краем поля,
как через ручеёк - через  межу

на склон зелёный... Лоно озерка,
как зеркало. Взгляни в него - узнаешь
всё, что теперь спокойно вспоминаешь.
И не спеши: дорога далека.

Всё дальше от земли, всё выше...  Свет закатный
слепит глаза...  А мне - мой путь обратный...
Уходят в ночь и лес, и облака.
А тень в моей руке - твоя рука.


* * *
Чайка, волочащая крыло
по пустынной солнечной дороге,
бедный ангел, весточка о боге, 
что тебя на землю принесло?

А вдали, почти неразличим,
тот, что  белой єЛадой" покалечил
ангела, летит сквозь пыль и дым,
и не знает, что ему на плечи

села чёрным вороном судьба,
шепчет: - за  осечку роковую
вот сейчас тебя я поцелую
серым лбом бетонного столба. 

2012