'дмитрийбыков с маленькой буквы - одно слово...'.

Он для России не аббат Прево,
Но даже б чресла не стояли,
Когда, бы не было ево!

Дмитрий! - вновь с приставкой лже...
На России в кураже, -
Где же Минин и Пожарский,
Заждалися же уже!

Бранчлив сей лупоглазый летописец века -
Процент от рашн человека.
Он при деньгах и вроде не уродивый,
И верно, враки запивает виски с содовой.

То дружок не "окна роста", а изжога холокоста,
Не Ильи Пророка громы - Быкову овации на 'Дожде' в ситкоме.
Иль у клиентэллы собрав аплодисменты,
Он предворяет ход дивертисментов.
Хула его как похвала,
Но всё ж, корнает россиянам ухо,
Мол, де, кругом у вас непруха,
И 'пошла' писаться завируха...
Что худо русскому, то для него - 'движуха'.
И прятать брюхо,
как Демис Руссос бы под рясою,
А не на публике трясти при ржаньи мясами;
Даже в 'ветрах' перемен, чует нос еврея тлен.
Пересказать тут весь обсцент,
смогу едва ли я,
Не всё смотрел, и не близка мне жанра копролалия,-
Что фраза в рифме - то, НАРОД! СЕНСАЦИЯ!
Хоть поэт уж не в себе, в просрации.
Не метафоры, а агровация,
Не гиперболы, а провокация.
Он языком конечно смел,
Корней чуть нации подъел,
Но даже как баран блея',
Лизнёт Сапог Руси Всея...