Под осеннею пятою нам опять побыть охота.
Кличут осень "золотою", а ведь это - позолота,
в день базарный - пол-карата. Бижутерия. Дешёвка.
Тема в темпе "модерато", Богом сыгранная ловко.

В скверах - бледные поэты рыщут, как в чащобе волки,
хоть давно до них воспеты рыжесть листьев, воздух колкий,
дождь, летящий ниоткуда, лунный серп, что так немолод...
Как вместить в понятье "чудо" эту смерть и этот холод?!

Нас обманывать нетрудно. Мы обманываться рады.
Мы исполнены подспудной, подсознательной бравады,
что живём не в пасторали, что топор примерен к вые,
ибо осень - умирает, ну а мы - вполне живые.

А вокруг - наборы фото. Невесёлые картинки.
И всё та же позолота с темнотою в поединке.
Мир деревьев непотребен, наг и странно обезличен...
И больна в недобром небе птичья стая гриппом птичьим.