Умру я тихо и под утро 
от незажившей в сердце раны, 
без мУки, боли и печали, 
когда пойдет мне сотый год. 
И люди в дельте Брахмапутры 
и у истоков Сасквеханны 
почтут минутою молчанья 
достойный гения уход. 

Вполне всерьез, не на бумаге 
день выходным обьявлен будет 
в Бангкоке и Аддис-Абебе. 
Вздохнут и нищий, и набоб... 
По всей Земле приспустят флаги, 
уронят по слезинке люди, 
прочтут молитву старый ребе, 
а также пастор, ксендз и поп. 

Творя великое искусство 
и обращая руды в слитки, 
радея о народном деле, 
я жил у бездны на краю. 
И, полон искреннего чувства, 
имея мрамора в избытке, 
великий скульптор Церетели 
воздвигнет что-то в честь мою.