А игры исчерпаны играми в бинго, 
и всем заправляет вселенская скука... 
Не верь измышлениям Стивена Кинга: 
за дверью чулана не прячется Бука; 
абстрактнее стало понятие чести, 
суббота всё чаще походит на среду... 
Молекулы страха не связаны вместе, 
молекулы смеха удрали к соседу. 

Когда-то я лез на опасную вышку, 
себе и другим не давая поблажки... 
Гора родила незаметную мышку 
в обличии книжечки-малотиражки. 
Все стрелы мои затупились в колчане, 
давно не болят никакие занозы... 
Беседа - лишь способ уйти от молчанья. 
Стихи - лишь попытка спасенья от прозы. 

Куда же вы, гуси, несущие Нильса, 
в какие летите далекие страны?! 
О как омерзительно я усреднился, 
боясь отойти от своей медианы! 
И страшно прибиться к теченьям и группам, 
и жизнь пролетает кометой Галлея, 
пока я пугаю своим мизантрупом 
случайных прохожих в случайной аллее. 

Не вылечив душу живою водою 
под этим бесстрастно кочующим небом, 
под этой лениво светящей звездою 
мне так и неясно: я был или не был... 
Без цели и смысла, с ободранной кожей, 
в постылую тишь продолжая скольженье, 
я в зеркале старом, живущем в прихожей, 
боюсь не увидеть свое отраженье.