Вчера мужик в программе "Вести"
сказал, качая головой:
"Погиб поэт, невольник чести.
Пал, оклеветанный молвой".
Я убеждён: враньё всё это!
Пора пролить на это свет:
я знаю этого поэта.
Какой он, к дьяволу, поэт?!
Мы принимали с ним по двести
любым удобным вечерком.
Какой он, блин, невольник чести?!
Он с честью даже не знаком!
Да, папарацци, как собаки,
его пасли и день, и ночь...
Хоть состоял он в пятом браке,
но постоянно был не прочь.
А прессу хаем мы за дело -
за перегибом перегиб...
Ведь не нашли поэта тело! -
зачем же крики, что погиб?!
Такая, значит, незадача:
поэт - он вовсе не погиб;
он на моей пасётся даче -
алкоголизмом лечит грипп.