Ты не лидер.
Не брэнд.
Не живёшь в белоснежном палаццо.
Не допущен в верхи.
Не капо.
Не влиятельный муж.
Предьяви документ,
давший право тебе улыбаться
и считать, что стихи
помогают лечению душ.
Ты - церковная мышь,
ты не купишь Матисса на "Кристи".
Ты - ничтожный никто,
в сад надежд затесавшийся тать...
Предьяви-ка мандат
на созданье рифмованных истин,
подводящих итог
и дающих возможность Понять.
Я, порядок любя,
и привыкший к решительным мерам,
веря в силу оков
и расстрельный смирительный дым,
просто б выгрыз тебя
и писанья твои
бультерьером,
чтоб во веки веков
неповадно бывало
другим,
чтоб Поэт на века
канул в темень Девятого Вала,
в холода и беду,
исчезая из памяти масс...

Но Приказа пока,
к сожалению,
не поступало.
Значит, я подожду.
Всё равно же он будет,
Приказ.