- Ты даже не представляешь, насколько человеку может быть одиноко.
- Не представляю. Хотя бы потому, что у тебя есть я, а ты есть у меня.
- И в этом одиночестве живёт боль, - продолжает она, словно не слушая мои ответы, да так, что возникает неприятное ощущение, что меня вообще нет.
- Боль бывает разной. Очень разной. И даже счастье может быть болью, - озвучиваю я свою версию, чтобы хоть как-то создать видимость диалога в ее монологе.
- Счастье?! Да что ты знаешь о нем?! Что такое счастье вообще?! Сегодня счастлив, а на завтра это счастье обернётся к тебе, как двуликий Янус, совсем другим ликом, - возмущённо произносит она мне в ответ.
- Ну, боль я уже обозначила, что вполне может быть счастьем, а раз может боль, то значит все на свете может являться в образе счастья, - произношу я медленно, вдумываясь в каждое произнесённое слово. - То, во что ты веришь им и будет, но и несчастье будет для тебя тем же - верой.
- А смысл? В чем тогда смысл рождения и жизни?
- Чтобы создать эту самую веру, наверное.
- Допустим так. Но тогда зачем существует смерть? Чтоб убить эту веру, так выходит? - вопрошает она.
- Ну и вопросы у тебя, дорогая моя. Смерть просто существует.. или просто сосуществует рядом с верой, и, скорее всего, для того, чтобы ты и я ценили больше свою веру во всё. А если честно, то точно не знаю. Может быть смерть, как раз и нужна для продолжения жизни, как бы парадоксально это не звучало, потому что иначе, не было бы продолжения, и наступило или перенасыщение, или застой, который был бы хуже смерти, особенно взращенный на безверии. Так человек, порою, оказывается над бездной, потеряв свою веру в кого-то, во что-то, в себя самого.. И точно так же, как потеряла ее где-то ты.
- А что делать было, если тебя сплевывали, пережевав, и выпив из тебя предварительно все соки, как нечто непотребное? Как мне было сохранить эту веру, когда люди обрезали, обрывали и вырывали с корнем все нити, которыми я срослась с ними так, что больше ничего не удерживало меня на земле, за что хотелось бы снова ухватиться веря, что в мире есть хоть какая-то надёжность и постоянство?
- Сохранила бы веру на безверии, вот и все дела. Или создала новую веру. Выбор всегда есть: прыгнуть ли тебе в бездну, упав камнем безверия на дно ущелья, или взлететь ввысь на крыльях веры, пусть не в людей, а в саму себя.
- Все-то у тебя просто всегда.
- А все и просто. И это простое - как раз и самое сложное. Понять, что никто из вне не может убить твою собственную веру никакими внешними форс-мажорами. Никто, кроме тебя самой. Никто. Только ты сама. Они могут бить, предавать, ранить, вырывать из тебя себя.. осознано или бессознательно пытаясь вырвать побольше твоей веры.. могут.. они могут.. но убить это не сможет твою душу, если ты сама не согласишься уничтожить ее им в угоду.
- Легко тебе говорить. Все-то ты умудряешься вечно упростить. Но когда предают близкие, то ты понимаешь, что вся твоя вера в самое чистое и святое гроша ломаного не стоит, и ты проиграла со всей своей верой в них подчистую..
- Проиграть можно только при условии, что ты сама играешь. Но даже если взять в виде образа, в оборот слово "проиграла".. То и тут, ты проиграешь, если сама согласишься с правилами игры.. Есть шашки в поддавки, а есть совсем другие шашки.. Есть шахматы, где проигравший сыграет партию так, что будет смотреться гораздо лучше выигравшего.. И даже умереть, но красиво умереть - это тоже искусство, которое дано не всем.. А можно и по-другому: не примешь правила игры, которые по факту стоят обозначенные самой игрой, или людьми, и, перевернув все, всегда имеешь шанс изменить всё в свою пользу.. Так бывает и бывало не раз, и не два, в истории, просто поверь.. Но, в любом случае, сохранив веру, ты-то как раз и выиграешь, а в безверии.. В безверии можно быть самым сильным в мире камнем, который приносит, и вносит, в мир смерть сшибая при падении все на своем пути.. но красиво летать, как птица, он никогда не сможет..
- Самолёты, милочка, чем тебе не камни, которые летают, как птицы?
- Ну, да.. каждый летает, как умеет.. но даже самолёт, и тот полетел, лишь потому, что кто-то, очень верил, что он однажды взлетит.. Веришь?
- Это просто очередная твоя красивая сказка. Не верю.. Смысл, которого нет.. Иллюзия жизни..
- Вот ты и живёшь в созданной тобой иллюзии жизни, потому что ты веришь, что нет смысла.. а я верю, что смысл можно придумать, даже если невозможно его в какие-то моменты найти. Смысл - это когда человек осмысливает, переосмысливает и смыслит; когда он живёт с мыслью в то, во что он верит. Веришь?
- Все равно не верю. Это ты живёшь в иллюзии своей веры.
- А в то, что у меня есть ты, а у тебя есть я?
- Вот в это , пожалуй что, верю.
А потом я проснулась.. Странный сон, в котором мне приснился разговор с самой собой.. Ночная шизофрения..