Очень редко, но бывают такие истерики, которые чем-то сродни грозе, и в такие моменты близкие стараются держаться от меня на расстоянии. Всё-то у меня крайности без золотой середины. Сначала темнеет настроение. Воздух в душе густеет, я начинаю молчать. Близкие знают, что если я молчу, то что-то значит задумала, и начинают поглядывать на меня с опаской, не зная в какой край меня занесет в очередной раз. И если я не нахожу, чем себя отвлечь, то мне достаточно просто просыпать мимо сахар, чтобы схватить кружку и швырнуть её об стенку с размаха. Кружка разбивается и разлетаясь на осколки, словно прорывает во мне грозовую тучу. И начинается моя гроза. Слезы бегут по щекам водопадом, а я скуля сползаю спиной по стенке. В такие минуты смыть охото все. Будь-то память, боль.. Так гроза бьет по крышам, деревьям.. И в душе, яркими вспышками молний, сверкают отрывки из прошлого, после чего идет глухой гул от грохота сердца. Но гроза не вечна. После неё становится легко дышать и хочется жить заново обновленной.