Все уже, почти, кем-то сказано.. и даже, почти, записано все-все-все.. но "почти" - это так - и оно не считается.. то что было дано не мне - никогда не будет моё.. а моё - это путь и итог.. только нашей с тобой вседозволенности.. поучительный будет урок........ Да, я знаю, я знаю, про то, что в теории.. это классика: "рукописи не горят".. но, похоже, не станут мне даже ошибки, ни с того ни с чего, вдруг своими-родными.. - я дите опыта.. и гори оно значит все ясным огнём.. лишь бы впрок........ И поэтому наши слова, те что сложены фразами.. в моем мире огонь.. и красив тот огонь.. И горят, и горят рукописные.. иногда, согревает.. а, порой, ворожит тот огонь.. и ожог есть от слов.. от всех слов, что тобою написаны.. есть от них же и боль.. но и сладость, и радость в них есть.. а, однажды, прочла в язычках у огня безразличие.......
Много было чего.......
А затем, все слова звонко-звонко набатом хрустальным звучат.. и в огне разрываются.. но не в прах они канут.. не в бездну они устремляются.. а по памяти, словом за словом, они осыпаются.. а я буду по ним танцевать, танцевать, танцевать.. а потом истеку.. на хрустальном огне превратившись во времени.. в закаленно-стальное: "люблю.. очень сильно люблю.."