Здесь только я, прохожий. Склонна к меланхолии и бытописательству. Сюжетосложитель посредственный, стилист - еще худший. Когда пишу - почти счастлива, когда перечитываю - почти в отчаянии.
На кой пес миру мое творчество - не имею ни малейшего представления.
боль и смех. и идиотизм. короче, всякое, что найдете, то и берите. ПС. Иллюстрация для обложки найдена на пинтересте, ежели у автора какие претензии - удалю по первому требованию.
Ты - сегодня, я - завтра... Этому рассказу уже больше года, он нежно любим и упрямо скрываем мною, потому что... нежно любим, да. Но в честь любимого - и самого злого - месяца в году, пусть выйдет в свет из башни.
Я любила книги больше всего на свете. Больше музыки, больше снов, больше вишневого варенья, иногда даже казалось, что больше мамы, и уж точно больше себя самое. Но тому, кто любит колбасу, лучше не работать на мясокомбинате.
Автор снова украл название из русского рока. Ужасное дело! Впрочем, рассказ не слишком понятен, но, надеюсь, кто-то, кто так же переживает ночь, поймет...
Хотелось написать для женского журнала. Основано на реальных (инфа 100%) событиях, но вышло ни хрена не бодро, журнал проигнорил, разумеется. пусть хоть где-то повисит.
Мутносказка. Кому оно надо, не знаю, но мне, похоже, все-таки надо. Писано год назад, для себя, но комп столько раз ломался, почта тоже внезапно пустела - страшно, что текст сгинет, а все-таки это чертовски моя штука.
К сожалению, автор этого произведения не обладает талантом стихотворца. Поэтому текст песенки, которую исполняет Йен, написан верлибром. Это, конечно, странновато, но тем не менее - пусть будет так. Кори Кей, автор СИ, предложила свой вариант этой песни. К сожалению, моя манера изложения - беглая и торопливая (возможно, чересчур) - и обстоятельность баллады Кори никак не хотели сочетаться, и я посчитала, что лучше не соединять их в рамках одного произведения. Но мне хотелось бы, чтобы мои читатели познакомились со стихотворением Кори. См.: http://samlib.ru/k/key_koree/ballade.shtml
Я редко бываю в востроге от своего творчества. В этот раз-так особенно. Что-то такое получилось...Нескладное. Мутное. Меланхоличное.Не сдерживала, не ограничивала себя никакими рамками, когда писала. Не получаются описания - не будет описаний, получаются диалоги - будут диалоги. Язык простецкий пошел - пусть такой и останется. Какая-то трещина в сердце - а из нее этот рассказ... Бывает.
"И Патрик нашелся!" Рассказец, оказывается, уже три года как сидел в папке с магистерской диссертацией. Беги и ты сюда, малыш, к своим большим братьям!
Прошу любить и жаловать - мои новые поэтические творения! Характер - в авторшу - скверный: депрессивный, эгоцентричный, местами ироничный, местами истеричный. Внешний вид - неопрятный: рваные строчки торчат в разные стороны. Коллективное название - грустиммы. Откуда? Когда в я детстве впервые услышала песню группы 'Земляне' 'Трава у дома', мне показалось, что ее первый куплет звучит следующим образом: Земля в иллюминаторе, Земля в иллюминаторе видна, Как сын грустит о матери, как сын грустит о матери, Грустиммы о Земле, она одна... Позже я разобралась, что к чему, но грустиммы засели в голове намертво. И вот, настал их час. Встречайте новый жанр галагановской поэзии:)
Я никогда не владела рифмой. И нисколько не сожалею об этом. Но в некоторые моменты жизни, иногда в дни особой душевной приподнятости, иногда в горькие минуты тоски и отчаяния, сами собой писались какие-то отрывки, возможно, отдаленно напоминающие стихотворения. Казалось, будто я погружаюсь в глубину собственной души, и глаза, привыкая к темноте, начинают различать контуры предметов, в беспорядке сваленных на дне. Но ЧТО это, я так до конца и не поняла. Может быть, отголоски чего-то увиденного, прочитанного давным-давно, в детстве...Неосознанные подражания?... Решила объединить все написанное в такой вот довольно пестрый цикл под названием 'Капли'. Капли, потихоньку сочившиеся из моего сердца в течение четырех лет... Читайте под аккомпанемент плохо закрытого водопроводного крана: - ) Я не поэт. Но (парадокс) именно поэтому мне так дорога эта чепуха... Это не стихи. Но для меня - это больше, чем стихи. По Интернету бродит немало неприкаянных. Кто знает, вдруг кто-нибудь из них отдохнет на этой странице? На большее я не рассчитываю.
Эти стихи - мой тебе подарок, дорогая Женя. И пусть это и не образчики высокой поэзии, зато они полны жизни и желания петь и прыгать, как маленькие лягушата, ничуть не сожалеющие о том, что им никогда не превратиться в принцев и принцесс... ПС. Мама когда-то говорила, что у меня изо рта сыплются жабы... вот они :)