Здесь только я, прохожий. Склонна к меланхолии и бытописательству. Сюжетосложитель посредственный, стилист - еще худший. Когда пишу - почти счастлива, когда перечитываю - почти в отчаянии.
На кой пес миру мое творчество - не имею ни малейшего представления.
боль и смех. и идиотизм. короче, всякое, что найдете, то и берите. ПС. Иллюстрация для обложки найдена на пинтересте, ежели у автора какие претензии - удалю по первому требованию.
"И Патрик нашелся!" Рассказец, оказывается, уже три года как сидел в папке с магистерской диссертацией. Беги и ты сюда, малыш, к своим большим братьям!
К сожалению, автор этого произведения не обладает талантом стихотворца. Поэтому текст песенки, которую исполняет Йен, написан верлибром. Это, конечно, странновато, но тем не менее - пусть будет так. Кори Кей, автор СИ, предложила свой вариант этой песни. К сожалению, моя манера изложения - беглая и торопливая (возможно, чересчур) - и обстоятельность баллады Кори никак не хотели сочетаться, и я посчитала, что лучше не соединять их в рамках одного произведения. Но мне хотелось бы, чтобы мои читатели познакомились со стихотворением Кори. См.: http://samlib.ru/k/key_koree/ballade.shtml
Прошу любить и жаловать – мои новые поэтические творения! Характер – в авторшу – скверный: депрессивный, эгоцентричный, местами ироничный, местами истеричный. Внешний вид – неопрятный: рваные строчки торчат в разные стороны. Коллективное название – грустиммы. Откуда? Когда в я детстве впервые услышала песню группы 'Земляне' 'Трава у дома', мне показалось, что ее первый куплет звучит следующим образом: Земля в иллюминаторе, Земля в иллюминаторе видна, Как сын грустит о матери, как сын грустит о матери, Грустиммы о Земле, она одна... Позже я разобралась, что к чему, но грустиммы засели в голове намертво. И вот, настал их час. Встречайте новый жанр галагановской поэзии:)
Я никогда не владела рифмой. И нисколько не сожалею об этом. Но в некоторые моменты жизни, иногда в дни особой душевной приподнятости, иногда в горькие минуты тоски и отчаяния, сами собой писались какие-то отрывки, возможно, отдаленно напоминающие стихотворения. Казалось, будто я погружаюсь в глубину собственной души, и глаза, привыкая к темноте, начинают различать контуры предметов, в беспорядке сваленных на дне. Но ЧТО это, я так до конца и не поняла. Может быть, отголоски чего-то увиденного, прочитанного давным-давно, в детстве…Неосознанные подражания?… Решила объединить все написанное в такой вот довольно пестрый цикл под названием 'Капли'. Капли, потихоньку сочившиеся из моего сердца в течение четырех лет… Читайте под аккомпанемент плохо закрытого водопроводного крана: - ) Я не поэт. Но (парадокс) именно поэтому мне так дорога эта чепуха… Это не стихи. Но для меня – это больше, чем стихи. По Интернету бродит немало неприкаянных. Кто знает, вдруг кто-нибудь из них отдохнет на этой странице? На большее я не рассчитываю.
Ты - сегодня, я - завтра... Этому рассказу уже больше года, он нежно любим и упрямо скрываем мною, потому что... нежно любим, да. Но в честь любимого - и самого злого - месяца в году, пусть выйдет в свет из башни.
Я редко бываю в востроге от своего творчества. В этот раз-так особенно. Что-то такое получилось...Нескладное. Мутное. Меланхоличное.Не сдерживала, не ограничивала себя никакими рамками, когда писала. Не получаются описания - не будет описаний, получаются диалоги - будут диалоги. Язык простецкий пошел - пусть такой и останется. Какая-то трещина в сердце - а из нее этот рассказ... Бывает.
Эти стихи - мой тебе подарок, дорогая Женя. И пусть это и не образчики высокой поэзии, зато они полны жизни и желания петь и прыгать, как маленькие лягушата, ничуть не сожалеющие о том, что им никогда не превратиться в принцев и принцесс... ПС. Мама когда-то говорила, что у меня изо рта сыплются жабы... вот они :)
Мутносказка. Кому оно надо, не знаю, но мне, похоже, все-таки надо. Писано год назад, для себя, но комп столько раз ломался, почта тоже внезапно пустела - страшно, что текст сгинет, а все-таки это чертовски моя штука.
Автор снова украл название из русского рока. Ужасное дело! Впрочем, рассказ не слишком понятен, но, надеюсь, кто-то, кто так же переживает ночь, поймет...
Хотелось написать для женского журнала. Основано на реальных (инфа 100%) событиях, но вышло ни хрена не бодро, журнал проигнорил, разумеется. пусть хоть где-то повисит.
Я любила книги больше всего на свете. Больше музыки, больше снов, больше вишневого варенья, иногда даже казалось, что больше мамы, и уж точно больше себя самое. Но тому, кто любит колбасу, лучше не работать на мясокомбинате.