Покрытое мрачными тучами небо
Сгустилось в окошках рабочих домов,
Мечтаю- сижу, о том, где я не был
Печальным бревном отходя ото снов 
И время течет как тугая резина, 
Пытаясь усилия вывернуть вспять
Считаю себя последней скотиной, 
А нужно ль себя так всегда укорять?
Везде ли мы боги, как нам бы хотелось?
А может мы просто трава для богов?
Когда же земля под ногами вертелась
Лишь силою мысли от наших мозгов?
Нет, вертит себя лишь затем, что так хочет,
И мы к ней прилипли, и грош нам цена.
Тогда почему мы грозить всем привыкли
Порой, понимая, что цель не важна?