Вот и Киев осенний 
остался загадкой,
дальше станции Буча 
судьба не пустила.
Было всё второпях, 
втихомолку, украдкой:
разговоры - в полслова, 
поцелуи - вполсилы.

Говорила - 
потом меня видела часто...
Отчего же нам выпала 
доля такая:
промелькнёт силуэт - 
оглянёмся напрасно,
видно зря наши души 
друг друга искали.

Чтобы долго не ждать тебя - 
больше, чем вечность -
говорят, на земле, 
есть какое-то средство...
Вспоминай иногда 
тот единственный вечер -
как смотрел на тебя 
и не мог наглядеться...

Этот дождь бесконечный 
идёт, не пропустит,
эти капли, как слёзы - 
внезапны и жгучи...
Ничего - впереди, 
кроме давящей грусти,
и, лишь тучи - навстречу, 
багровые тучи.