Не так чтобы давно попал я на необитаемый остров. Такая скукота тут, друзья! Разговаривать не с кем. Есть, конечно, птицы, рыбы, другие животные, но с ними не поговоришь. Не отвечают. Чего ж тогда говорить с ними? Я и не говорю - не дурак вроде. Ну, если честно, всего-то раз с попугаем поговорил. Было. Но он так внимательно слушал! Глаз с меня не спускал. И сам такой привлекательный. И тоже не отвечал, а со всем соглашался. Вначале интересно было, а потом - нет. Кто его знает, чего он там думает про меня? Швырнул в него бананом, он и улетел. А может и не бананом.
Как попал на остров? Понятия не имею. Шёл-шёл, глядь, а уж вокруг вода, и людей - ни одного. Даже испугаться не успел. По инерции раз пять остров обогнул, потом гляжу, чего без толку ходить, смысла ж нет. Все в начальную точку возвращаюсь. Остановился, огляделся. Задумался. Дальше чего делать? Вроде много чего могу, а куда это употребить - понятия не имею. И поговорить не с кем. Это ведь тоже неплохое дело - с другими разговаривать. Я когда на остров шел, то вокруг себя столько говорунов видел. И не ценил, дурак, не разговаривал с ними. А теперь, вот - сижу, молчу.
А знаете, что пугает больше всего на необитаемом острове? А то, что вот так и помрёшь, не поговорив ни с кем. Жизнь - она ведь не бесконечна и даже не длинна, может так случиться, что и не успеешь поговорить, а уж пора закругляться.
Иной раз подумаешь: ну и о чём говорить, раз всё равно помирать? Ан нет, думаешь, вдруг что важное, главное скажут. Раньше-то, сколько раз важные вещи говорили. А может, это по молодости важным казалось? Да уж скорей всего.
Вот и живу теперь молча. Вокруг островов - уйма. Некоторые близко так, что доплыть - раз плюнуть. И люди на них есть. Хотел было сплавать, а потом смотрю - никто ж никуда не плывет! И мне расхотелось. Ну, приплыву, и что? Это ж не большая земля, а такой же остров, как и мой. Поговорим день-другой, ко мне сплаваем, тоже поговорим, а потом что? Так это если ещё понравимся друг другу, а если нет? Нет уж, не поплыву.
А так, все нормально. Рыбу ловлю. Соком лимонным спрысну - лимонов навалом кругом - и ем её сырую. Вкусно. Пока ем, даже разговаривать не хочется. Или, изредка, зайца удаётся поймать. Дашь ему палкой по башке - он и готов. Шкурку с него снимешь, и сырое мясо - вкусное оказывается - наворачиваешь. Жалко зайца? Жалко, а что делать? Чего ради с голоду загибаться? Это там, на большой земле мы друг на друга глядели и всё про мораль, и нравственность толковали, а здесь-то я один.
Даже собаку не захватил. Ходили бы по острову как две собаки, или как два человека. Какая разница. Сам тут упростился до животного. Гавкать я, конечно, не стал бы, но и говорить с ней тоже смысла нет, - не отвечает. А так, не с кем ходить. Никто не хочет. Рыбы сами по себе - шугаются от меня. Зайцы - те тоже все поняли, - на глаза не попадаются. Птицы тупоголовые, галдят в небе, толку от них никакого.
Решил письмо написать, в бутылку вложить и в море бросить. Глядишь, кто-нибудь и откликнется. Бутылку откуда взял? Да вон, их - полное море, тысячами качаются на волнах. И в каждой письмо. Бутылки разнообразнейших форм и расцветок. Вначале выходил на берег, вылавливал самые оригинальные, читал письма. Ничего особенного. Форма у бутылки вроде многообещающая, а уж этикетка - та вообще кричит о себе. А в письме сплошная головоломка, и рад бы ответить, да понять не можешь - он с кем ходит этот человек? С собаками, или может с рыбами плавает, или с птицами летает? А может он вообще не островитянин, а всё ещё человек и ходит с другими людьми? Что ж тогда он может понимать?
Да, а бутылок - тысячи. Кто ж, думаю, прочтёт всё это? На случай, что ли, надеются авторы? А самого так и подмывает отправить бутылку наудачу. Написал, отправил. Чувствую - ну вот, я уже в стае, то бишь в коллективе. Сидел на берегу, до ряби в глазах следил куда моя бутылка прибьётся. Даже разговаривать не хотелось. "Эй! - кричу на соседние острова, - вон бутылка, неброская такая с пробкой беленькой. Не пропускайте мимо!". Гляжу, кивают головами, а сами и не смотрят в ту сторону. А чего удивляться? Я что ли смотрю на сотни бутылок, проплывающих мимо моего острова?
Нет, думаю, так дело не пойдет. Сплавал на один привлекательный остров. Дама там оказалась.
--
Привет, - говорю, - письмо мое почитаешь?
--
Привет, - отвечает, - а что, просто так поговорить нельзя? Обязательно читать?
Во дела, думаю, чего ж теперь делать? Даром что ли писал? "Нет, - говорю, - почитай". Почитала она и говорит:
--
Ты чего, бананов объелся? Ты там у себя на острове, наверное, уже с рыбами разговариваешь?
--
Да нет, молчу все время.
--
Раз можешь молчать, то и молчи, не фиг писать. Вот когда молчать не сможешь, тогда пиши. Да и то... У нас тут, на большой земле, каждый своим делом занят. И ты своим займись.
Поплыл я к себе, оглянулся - никакая не большая земля - такой же остров как у всех. Кто их поймет, этих, занятых своим делом.
Так и начал писать письма. А что, очень приятно: никто тебя не перебивает, а уж ты в пух и прах разделываешь любого, и, опять же, никаких возражений. Напишешь, запечатаешь в бутылку и - в море её. И вроде как ритуал общения исполнил. Идёшь себе после этого по острову и попугаев гоняешь. О чём писал? Какая разница. Все островитяне пишут об одном и том же. Из тех, конечно, кто хочет быть понятым.
Пишут о нерастраченной любви, пишут о неумолимом времени, пишут о неизбежных вещах, пишут о привязанности к своим неподвижным островам, о том, что из-за этих островов не могут быть ближе друг к другу, пишут о желании говорить друг с другом, вспоминают о жизни на большой земле.
Так что, нормально живу. Скучновато, правда, здесь, друзья мои. Не с кем разговаривать.