В нас жизнь, вошедшая без стука:
Не постучала - и вошла.
Зачем?... Ведь будничная скука
Теперь насилует  тела.
Мотаясь в пропасти безделья,
Шагаем снова в серый день
И в грохот праздного веселья
Кидаем праведную лень;
Стремясь избегнуть потрясений, 
Бежим в прекрасные миры
И ряд великих достижений 
Вершим, спасаясь от хандры.
Добро и зло, святыни, скверна - 
Все в этой пропасти одно.
И эта пропасть есть, наверно,
Их единящее звено.
Как удивительно, бывает,
В России нашей человек
Определенность убивает,
Мешая смело с грязью снег.
И не понять уже, что было:
Регресс, движение вперед... - 
Давным-давно уж все уплыло
По грязной пене мутных вод.
Почетно: сидя в "оперетте",
Ловить биноклем кружева,
Блистать звездою в Высшем Свете,
Ронять ученые слова...
По галереям евроАрта
Ходить, слоняясь, не у дел,
Весь день следить, как ляжет карта - 
Не это ль... тупости предел?
Стихи, театры, люди, кони,
Меха, кареты, ямщики - 
Все утопает в моветоне,
А идеалы далеки.
Шумит охрипнувшая  пресса,
На завтрак список шлет побед,
Необратимостью прогресса
Спешит порадовать в обед.
"Парижи, Русские сезоны!" -
Кричат,  сливаясь в унисон,
А это только перезвоны
Былых, утраченных времен.
Сокрыв болезненный румянец,
Улыбкой общество искрит
И, как заезжий иностранец,
Россия в зеркало глядит:
Театр, живопись, наука
Давно шагают впереди,
Но нету главного. И скука
Довлеет камнем на груди.
Творящий руку опускает,
Об этом главном позабыв,
И так неделями скучает
Уйдя в мечтательный наив.
И в самом деле: вы же знали,
Как в Петербурге  Вечера
Так незаметно пролетали - 
От скуки - с ночи до утра.