Мужики взялися за лопаты,
Гонят прочь непрошенную хрень.
Все черны, немыты и косматы,
В кушаках, надетых набекрень.
Хрень вопит и благим матом воет,
Но густых корней своих не рвет.
Вот мужик горланит ей: "Урою!",
А она в ответ: "Заткнись, урод!"
Сколько можно этой хренотени
Корчевать из нашенской земли?!
Без конца... Закат. Ложатся тени
На поля цветущей конопли...