Зарыты страхи глубоко,
Нет ощущения финала.
И забывается легко,
Что дней уже осталось мало.

Сто тысяч или же пяток...
Не сосчитать лета кукушке.
Мир неоправданно жесток,
И в этом мире мы - игрушки.

Игрушки времени. Оно
Нас убивает. Пули - миги.
Понятно все, предрешено,
И в книге жизни нет интриги.