В дороге лет отпущено немного, 
Пусть по итогу стукнет даже сто, 
Любого принесет однажды к Богу,
А может - к бесконечному ничто. 

И жутко так брести во тьму, не зная,
Что встретится за серой пеленой,
Когда придет к финалу жизнь земная,
И будет ли за гранью мир иной. 

Но некуда деваться, путь отмерен, 
От точки А до точки Б, вперед
Шагают люди, счет ведя потерям, 
Покуда каждый первый не умрет. 

Один конец, пусть много троп в начале...
А на устах у всех, кто там, печать.
О том, что за чертой, они молчали, 
Молчат сейчас и будут вновь молчать.

У высших сил какая-то омерта,
И кто бы разъяснил и разжевал...
Но  юность вечно верит, что бессмертна, 
А зрелость сомневается: жива ль?