Повторяю, словно Попка, 
Рифмы, фразы и слова.
И швырнул стихи бы в топку,
Но они же...  не дрова. 

И совсем не помогают
Мне проверки строф и  дров. 
Настигают попугая
Сотни мелких катастроф.

То в трясине ударений 
Утюгом пойду ко дну. 
То сюжет совью из  хрени, 
Штамп затасканный бодну. 

Хоть записывай в бараны
Сам себя и тихо блей.
От стихов - одни лишь раны,
Ни поклонниц, ни рублей. 

От такого можно спиться,
Но я только стал ворчать, 
Мол, балбес, осел, тупица, 
И повтор - моя печать. 

Или  крест, клеймо, голгофа...
И опять, и вдругорядь 
Рифмы, фразы, строки, строфы
Суждено мне повторять.