Глаза в слезах... но на ресницах сухо...
Мой старый друг, о прошлом не жалей.  
Недели улетают легким пухом,
Срываясь с  веток вечных тополей. 

И дни - давно отмеченные даты,
Помятые листки календаря...
Дела, незавершенные когда-то,
Фантазии, взлелеянные  зря.

Утонет пух в обычной серой пыли,
А может,  если попросту, - в пыли...
И не вернуть тех лет, что раньше были, 
Как небо ты об этом не моли.

Ведь к прошлому, известно, нет возврата...
Мой старый друг, по соточке налей.
Давай за нас, хоть я плохой оратор...
За белый  пух июльских тополей.