Не изменился шар земной...
   Но равнодушны к виршам люди.
   Стихи, написанные мной,
   Читать едва ли кто-то будет.

   Тружусь я славно, словно  вол,
   Бумагу пачками марая.
   Но в стол идет, патроном - в ствол,
   Моя поэзия сырая.

   Друзьям и близким незнаком
   Скрипучий стиль моих творений,
   Нередко служащий венком 
   Для предрассветных озарений.

   Любимой девушке и той-
   Ей посвящались оды-песни,
   Как музе, ангелу, святой - 
   Стихи не нравятся, хоть тресни!

   Напрасно я стучусь в сердца.
   Закрыты души, словно двери.
   И роль безвестного творца
   Приносит беды и потери.

   В словах ищу жемчужин нить
   И болью пачкаю  страницы,
   Но труд нелегкий оценить
   Никто из смертных не стремится.

   И на богов надежды нет.
   Мне недоступны их чертоги.
   Поэма, ода и сонет
   Растают снегом в монологе.

   И черти ангелам под стать...
   Но верю я, что в день погожий
   Стихи возьмется прочитать
   Чудак, на автора  похожий