Эта жизнь была не о том,
Но дороги скрещенны вскачь,
А на небе - сплошь золотом,
Белым ангелом чёрный грач.
Посох - по суху до реки.
Зачерпнуть и вылить дождём.
Крылья мокрые - угольки
Распахнутся в ветре огнём.
То ли грач, то ли ангел спел...
Только в небе - сплошь золотом,
То ли дождь, то ли перья стрел...
Эта жизнь была не о том.