Чувства душу, как древоточцы,
Гложут множеством многоточих...
И зеленый еще листочек
Вскоре туфли в пыли растопчут...
Нет надежды на милость прочих
В скорбном множестве многоточих...
Только сам ты себе источник...
Если временем не обточен...
Если болью не обесточен...
Если дышишь пока... но, впрочем -

Пальцы до хруста сжав в кулаки,
Разрывая прочные - в клочья - силки,
Что курочат обе твои ноги,
Мирозданье сворачивая до строки - 

Вдруг становишься крайне точен.
И логичен.
И знаки !! - легки.