Ступени -широкие. Я - на второй. Впрочем, лестницы нет.
И никогда не было. Как не было этого мира, этого неба, этой радуги и этой девушки в чёрном. Как не было меня, пока я не поверила в ночь... В ветер и дождь. В стихии, существующие отдельно. От всего. Не знаю, когда мне впервые пришла в голову мысль, что дождь существует. То есть не только в обшарпанном доме рядом с моим, не только в ветвях старых яблонь вокруг, не только в ржавом узоре ворот. Он - везде. И сколько бы миров не сменилось, и на пустыре, заросшем полынью, и на плитах, покрытых забытыми рунами, и на чердаке (проникнув сквозь хрупкую крышу) он останется тем же. Безумным, отчаянным ливнем, лёгкими брызгами, тяжёлыми каплями... В каждой из них - отражается мир. Тот, который мы в силах представить. Не больше.
Всё бесконечно меняется. Всё. Бесконечно. Тогда, с трудом восходя на вторую ступень, я поняла - невозможно придумать. Ничего невозможно придумать - всё уже есть. Раскрой окна, выброси зонт, почувствуй губами и кожей... Живи.
Выбрось карты. Не оставь ни одной в своём доме, забудь географию. Все карты - попытка запомнить секундное состояние мира в тот миг, когда кто-то впервые взглянул. Ты не заблудишься в собственном городе. Ты веришь в него... Отвлекись. Танцуй под дождём и исчезни. Не найти поворота. Не найти своей улицы. Их просто нет. Их нет, пока ты не представишь. Странные закатные тени. Размытые дождём очертания. Ветер, меняющий здания... Город - иллюзия тысячелетий. Пока ты не смотришь на карту - он иной, настоящий. Все дороги сплетаются заново, все судьбы меняются. Сквозь асфальт пробивается чертополох. На газонах - душица и мята, синь колокольчиков... И тучи, припавшие к крышам. Высотка в глубине переулков. Пыльные улицы центра. Бескрайность трав вокруг железной дороги. Я не жила здесь никогда. Это мой родной город...
Где-то здесь можно встретить и девушку в чёрном. Это я - не понявшая главного. Взойти на ступень - это мало. Безумно.
Хрупкий мост надоевшей реальности. Бескрайнее пространство вокруг. И невозможность полёта. Видеть мир и не быть его частью... Больно, отчаянно страшно. И тогда из всех цветов - чёрный, из всех интонации - ирония, из всех чувств - сожаление. Из всех состояний - моё одиночество.
Прости, Арм- Анн... если сможешь.
Нельзя лететь и бояться, нельзя. А мне было страшно. Полёт - это небо внутри... бесконечное небо вокруг. Вокруг - оно было. Внутри...
Внутри прятался страх.
Пришёл всё-таки... Не звала. Точно знаю - не звала никогда. Никогда не звала я тебя, Эгерт Солль. И, кажется, не любила. Я восхищалась... Нет, не эгоистичным гуардом, нет. Никогда. Я восхищалась удивительно чутким человеком, преодолевшим проклятие страха. Я наблюдала за множеством внешне бессмысленных действий, спасающих тебя от грозящей опасности. И видела своё отраженье в ручье, который ты не мог перейти...
Но - уходи.
Шагнуть с перил я хочу в одиночестве.
Теперь - я могу, теперь -я умею... и уже никому не завидую. Самые лёгкие, самые нежные, самые красивые... я могу быть любой. Я пишу о себе -каждый день с новой строчки. На широкой ступеньке давно разлилось море и выросли сосны... Запах соли и хвои, смолы... Холодный ветер и небо.
Небо надо городом?
Да. Или нет. Слишком сложный вопрос...
Это знает она - молчаливая девушка в чёрном. Она ещё видит границу. Только я не спрошу.