Не думаю, что стерхи свысока Взирают (в переносном смысле слова) На, солнцем облитые, облака. Но суть не в этом (возвращаюсь снова), А в том, что каждый птах иль человек Своей рубахой мерит поголовье. И выбор - непременное условье Как, сколько раз и с кем прожить свой век.
А век (для тел) один. И все душа Едва ли вспомнит в обретённом снова. Небрежно кем-то сказанное слово, По сути, ведь не стоит и гроша, Но может натворить нелепых дел, Приведши мир к войне чрез разногласье. Наш мир сегодня резко оскудел... Но мы, скудея, ждём большого Счастья.
Оправдано? Наверное, для тел, Какие, совершая непотребства, Наполнятся злословья и свирепства, Чтоб чей-то опустить на дно удел... Тогда, над погребённым, и овраг Покажется прекрасней, выше, чище. Мы часто ищем крайних, кто б нам враг... Всё чаще ищем тех, кто стал бы пищей.