*   *   *

Всходило солнце, озаряя 
лежащий рядом с полем луг...
Шел пахарь, нес с собою плуг,
возделать поле им желая.

В то время Марса старый друг,
в доспехах золотых сверкая -
в груди  войны бессмертный дух -
вёл войско,  страны покоряя.

В его руках звенел булат...
Он в чем-то плугу был собрат,
но землю он не бороздил

к иным деяньям устремленный,
и пал наш пахарь, им пронзенный,
и поле кровью напоил.


      *   *   *

Жестокость! Кровь!
Поэты мира
ее кромсают вновь и вновь,
и прямо в глаз разит  -  не в бровь
искусства, гения секира.

И ты, мой друг, не славословь
небесный синий свет сапфира,
не только розы в путь готовь...
Звучи, греми святая лира.

А что прикажите вы мне?
Вот кто-то корчится в огне
и нужно рифмами швырять,

но я хочу понять, понять...
Вот нет его.
Он стерт,
в земле,
а я...
Я должен сострадать.