Не тем, кем была, всю жизнь притворялась.
В душе презирала, в глаза улыбалась.
Раз маску надев, никогда не снимала.
И близко к себе никого не пускала.
В себе заперев единожды чувства,
Слишком долго их в клетке держала искусно.
Смотрела на мир ледяными глазами,
 А после, вся сжавшись, давилась слезами.
Пыталась не раз в себе разобраться.
 Но вновь ошибившись, научилась сдаваться.
Для всех была куклой. Без души, без желаний.
И они, не стесняясь, ею играли.
Да и жизнь для неё лишена была счастья.
Лишь смесью отчаянья, боли, несчастий.
И она не хотела так жить, не могла.
Но снова лукавила, снова врала.
И вновь эта ложь, холод, притворство.
Ведь для чувств она тоже была слишком чёрствой.
Её никто не любил, все её презирали.
И, однажды, просто, как куклу, сломали...
Вдруг кончилась жизнь. Без смысла, без счастья.
Оборвался всего- лишь коллаж из несчастий.