Об авторе:
Аффтар смотрит на тебя сурово и подозрительно,
в то же время - тепло и как-то по-отечески =)
Ну, что вероятно сообщить потенциальному читателю об этом Авторе?
Скажем, Автор сей и не Автор вовсе, а скорее таки - аффтар, ибо... (пояснение сего "ибо" смотрим в аннотации раздела). Далее - никаких званий, регалий и прочих, возлюбленных социумом, фантиков аффтар не имеет. Чему, кстати, несказанно рад, потому что не кривя душой и на голубом глазу всегда вправе определить
Звонок26k "Рассказ"
Аннотация к разделу: К сожалению на сайте нет метки "Контркультура", отчего аффтар вынужден прибегать к метке "Постмодернизм", не вполне себе осознавая всю глубину и ширь сего загадочного жанра.
Итак, определимся таки "Контркультурой", ибо аффтарские сочинения буквально пестрят обсценной лексикой, жаргонизмами, неологизмами, асоциальными (иногда и откровенно аморальными!) персонажами. Посему к читалю у аффтара убедительная просьба: если Вы чувствуете за собой навязчивую склонность оскорбляться на что-либо перпендикулярное Вашему мировоззрению, то лучше не заглядывайте в раздел - и Вам, и аффтару будет спокойнее... и ещё - не ассоциируйте, пжалста, аффтара с его персонажами, а то знаю я Вас, моралфагов самопальных. Искусство ради искусства и ничего личного. ОуКей?
От автора. Оговорюсь сразу, нисколько не претендую на оригинальность сюжета - вот ни на йоту! Новелка написана давно и чисто из хулиганских побуждений. Стилизована под дальневосточную Азию. Действие происходит нигде aka в воображаемом манямирке...
"Победа революции над империализмом состоит не в приглашении гостей на званый ужин, не в написании текста, не в вышивании крестиком..." /генерал Пол Пот
Обычный, влюблённый и желторотый студент aka "пламенный революционер", в формулировке прошлого столетия, aka террорист-смертник, член партии СР (запрещённой в Российской империи организации) иронией судьбы внезапно очутился в реалиях нашего с вами времени и что из этого вышло... Или ещё один микс на тему "Преступление и наказание".
Симург - фантастическое существо в иранской мифологии, "царь всех птиц", но в данном рассказе - не более, чем порождение воспалённого сознания, фантасмагорический продукт тяжёлого сна ГГ, который и без того измучен прелестями жизни на закрайках цивилизации...
Герн В. Звонок26k "Рассказ" Мистика, Постмодернизм
АННОТАЦИЯ Выпить? Выпить, конечно, охота. Не то слово - алчба! Фунфырик холодного пива да в жаркий день - святое дело! Но... Такая шняга на днях завернулась - вилы ...в сраку, а мясо - в реку... В общем, всё - никакого пива, тем более портвейна. Мамой клянусь!
АННОТАЦИЯ ...Рабочий день кончился тихо и незаметно. Зажмурился ровно в полдень, как сердечник в седьмом поколении. Была пятница ...последняя пятница месяца - санитарный день! На улице - март, капель, слякоть. Макс вдохнул полной грудью этот прозрачный и звенящий воздух, в смеси с острым табачным дымом ...и вечный русский вопрос отобразился жирно и объёмно в его зрачках. И действительно - что делать?
В юности мне казалось, что я просто болен. Я даже придумал название своему недугу, как и полагается в медицине по-гречески, - теледромофилия... Но рассказ не об этом. Рассказ о ней, о тьме египетской =)
Контркультурная, παραкриминальная бытовушка, родом из т.н. "лихих 90-ых". Процентовка обсценной лексики как бы делает рассказ неудобочитабельным для беременных детей, женщин Оноре де Бальзака и прочих животных, с тонкой душевной организацией. Я предупредил.
Он давным-давно понял, что всякая почва ушла из-под ног. Он выпал из грохочущей колесницы бытия, выпал на полном ходу. Он выпал и летел куда-то вниз, визжа и кувыркаясь. Куда-то во тьму, в жадную, зияющую бездну. И падению этому не было конца. И тьма смыкалась над ним, а он всё падал и падал. И никому, ни единой падле, на всём белом свете не было до него никакого дела. Даже самый близкий, самый родной человечек - Оксанка - и та брезгливо отвернулась...
Она появилась внезапно, из ниоткуда... И так же внезапно - исчезла в никуда... Но Она смутила мой дух. Порой я отказываюсь доверять собственной памяти. Изобличаю её во лжи. Слишком уж отвлечённо и неправдоподобно то, что я помню. Слишком уж... Кажется, где-то на грани сна или лёгкого умопомешательства. Но так было. Была Она - у меня есть знак.
Рушился Советский Союз, а тут - Балтия, алчущая свободы и независимости. Такие были времена, пропитанные стремлением к переменам, яростью и опасностью. На улицах так и витали лозунги, выкрикнутые на незнакомом, экзотическом диалекте. Мы глупо смотрели друг на друга и глупо улыбались. Это был анекдот - русский, грузин, армянин и туркмен, и где? Да в Эстонии! И в чём? Да в солдатской, хоть и парадной, форме ВС СССР. Утешало только одно - цвет погон. Хоть он не был радикально-красным...
Он мешал мне жить. Он являлся, когда я его не ждал. Он выпрыгивал внезапно и неожиданно, как пресловутый чёртик из пресловутой же табакерки. Сытая, с вечной ухмылкой, физиономия выплывала из сумрака и заслоняла мир. Она нависала надо мною сальным белым пятном. Мутные оловянные глаза выкатывались из орбит и мрачно гипнотезировали. Зловеще-ехидно звучало сакраментальное: ""Где моя цепь, животное?!"" Вопрос леденил душу, но я крепился. Я был бесстрашно, прямо-таки безрассудно молод. Но он... Он просто мешал мне жить. Мешал хронически - и не только мне. Он мешал жить Худому. Он мешал жить Типе...
