Аннотация: Ты - читатель своей жизни - не писец, Не известен тебе повести конец...
Ты - читатель своей жизни - не писец,
Не известен тебе повести конец...
Девочку звали Марией. Ей было восемь лет, у нее были светлые тонкие волосы и серые глаза. Мария жила со своими родителями в небольшом доме на самой окраине города. Ее отец работал писцом у главного городского судьи и приходил домой только поздно вечером. Мама Марии была маленькой, болезненной женщиной и редко покидала дом. Девочка часто была предоставлена самой себе и целые дни проводила на улице, играя с другими детьми, чьи родители жили по соседству. Во дворе дома рос огромный раскидистый платан. Под ним стояла низенькая скамеечка, на которой нередко сидел седобородый старик. Его лицо покрывали бесчисленные морщины, тело одряхлело, а седые волосы были редкими и тонкими. Но его ум нисколько не утратил свою остроту, а его глаза - ясные и чистые, не помутнели с возрастом, и по-прежнему сияли небесной голубизной. Дети не раз замечали, как старик, опираясь на толстый посох, неторопливо бредет по улицам, степенно отвечая на уважительные приветствия жителей. Но чаще всего старец сидел под вековым платаном и задумчиво глядел вдаль, словно размышляя о чем-то далеком от земной жизни. Он обращал сморщенное лицо к солнечным лучам, и оно освещалось радостной улыбкой.
Маленькая Мария часто смотрела из окна на сидящего под деревом старого человека. В любую погоду - в дождь, в холод, в зной - он приходил сюда каждый вечер, словно провожая уходящий день.
Однажды, когда стайка весело гомонящих ребятишек проносилась мимо платана, Мария, отстав, подбежала к старику и заглянула ему в лицо:
-Почему ты сидишь здесь, совсем один?- спросила она звонким голоском.
Он очнулся от раздумий и улыбнулся, увидев ясноглазое личико, с пытливым любопытством взирающее на него снизу вверх:
-Как тебя зовут?
-Мария.
-Мария...Хорошее имя. Мария, я перелистываю страницы своей книги.
- Но у тебя в руках нет никакой книги!- возразила девочка.
-А ты знаешь, что такое книга?
-Конечно. Это много-много бумажных свитков, сшитых вместе. И на каждом свитке что-нибудь написано.
-Да, эти свитки называются страницами, и любая - самая большая или самая маленькая книга, состоит из страниц. А еще у каждой книги есть начало и конец. Знаешь, зачем?
-Ну, чтобы не путаться, где начинать читать.
-Верно. Так вот, послушай, что я тебе скажу Мария. Книга, о которой я говорю, это жизнь человека. И каждый новый день-это новая страница в твоей книге жизни. В ней записано все: его радости и горести, искания и надежды- весь тот путь, что ему предстоит пройти от колыбели до могилы. В книге - его судьба.
-А что такое судьба?
-Судьба - это участь, уготованная человеку с момента его рождения. Если книга его толстая и богато украшенная, жизнь ему уготована долгая, легкая и безбедная. А если нет, то будет его доля тяжкой и мучительной. Но не всегда самая большая книга бывает самой красивой - ведь красота, она как душа, внутри.
-А кто написал эту книгу?
-Тот, в чьей власти вершить наши судьбы свыше. Сначала страницы почти пусты - ты пролистываешь их медленно: ведь тебе надо так много узнать. Но каждая новая открытая страница интереснее предыдущей. Затем, когда ты подрастаешь, дни - страницы твоей жизни начинают мелькать все чаще. Тебе хочется поскорее узнать, что ждет тебя впереди. И все время будет казаться, что именно следующий лист принесет тебе счастье. Иногда этот день действительно приходит, но время неумолимо бежит вперед, и его закроют страницы дней, как и самый горестный день в твоей жизни. Рано или поздно все пройдет и превратится в воспоминания.
-Значит, я совсем ничего не могу изменить в моей книге, да? - расстроено промолвила Мария.
-Можешь. Творец наделил нас разумом и волей. Главное, запомни: эта книга написана не тобой. Ты не помнишь начала, и не узнаешь ее конца, пока не дойдешь до последней страницы. Тебе принадлежит только этот, сегодняшний день. Вчерашний же - это перевернутая страница, ты не сможешь перелистать ее обратно. Что ждет тебя завтра, сейчас тебе неведомо. Но сегодня -принадлежит только тебе. Ты можешь просто пролистать этот день, а можешь добавить свою запись в летопись своей жизни.
-Но зачем мне это делать, если книга уже написана?
-В этот и заключается твой выбор и твоя награда. Ты можешь, получив книгу, листать ее, пачкая и сминая страницы, или можешь отнестись к ней бережно, обернув ее и украсив новыми рисунками. И потом, на закате твоих дней, тебе будет, чего стыдиться или чем гордиться ...
Старик поднялся, тяжело опираясь на сучковатый посох:
-Иди, дитя, читай свою книгу. Я перелистываю последние страницы своей жизни, а твоя книга только начинается - так сделай ее прекрасной.
Старик давно покинул двор, а Мария все стояла под деревом, слушая тихий шелест листвы и думая о словах старика. На землю мягко опустился вечер и в небе, прямо над головой Марии зажглась первая звезда. Девочка медленно пошла к дому и ей показалось, что кто-то прошептал ей вслед (быть может, платан?):
Вот снова день исчез, как ветра легкий стон,
Из нашей жизни, друг, навеки выпал он.
Но я, покуда жив, тревожиться не стану
О дне, что отошел, и дне, что не рожден.
P.S. В тексте были использованы стихи Кузменко и Хайяма