Пропащий.

Говорила мне одна поэтесса,
что поэзия должна быть красивой.
И писать надо про веру и бога,
про цветочек что растёт в поле синий.

Отвечал ей - ты же дура Марина!
По тебе уже давно дурка плачет!
Для тебя весь мир розовый с синим,
для меня он чёрно-белый, и значит:

я не буду дуру гнать про цветочки,
и про то как власть кадилами машет.
Ты пойми я не поэт а пропащий!
Всё пропало! Я живу в настоящем.

Наплевать мне то что в поле цветочки!
Наплевать давно на веру и бога!
Все умрём и закопают запчасти.
Чтобы гнить там разлагаясь на части.

Чтобы тлеть и кормом быть для микробов!
Чтоб водою выпадать снова в землю!
Удобрения всегда мы для бога.
А цветочки для тебя только счастье.

Ты их рвёшь и в вазу хрупкую ставишь.
Но ведь ты их никогда не садила!
Отвечала мне Маринка - За счастье!
Было мне если тебя бы убила!

Закопала на два метра бы в землю!
Чтоб ты гнил как говорил - разлагаясь!
Удобрял бы для меня те цветочки,
что я даже никогда не садила.

Да я знаю - ты жестока Марина.
Все вы прячетесь под масками веры.
И конечно ты меня бы убила.
Только я обычно бью первым.

Иногда я прихожу во лесочек.
И сажусь на этот низкий пенёчек.
Вот цветочки лишь твоё только счастье.
Как Маринка - тебе гнить на запчасти?

Осень снова деревяшками машет.
Нет Маринки уже целых три года.
Я брожу всегда один по полянке.
Здесь пенёчки и конечно цветочки.

Вся поляна фиолетово-синим.
Здравствуй Настя, здравствуй Света и Лида.
И Глафира не боится ненастья.
Все цветочками давно проросли вы.

Не сорву я вас - я ведь парень добрый.
Я гринписовец один настоящий.
И прощу я всех не рвите цветочки.
Не ломайте моё хрупкое счастье.

   29.05.2017.