Двадцать четыре на три.

 *

Волны,
катятся по воде.
Размывая,
песчаный берег.
Может там,
за милями вдалеке.
К нам Цунами,
с ревизией едет.
Проверяя,
на стойкость нас.
Выгоняя, 
из лёгких воздух.
Разбивая,
всё в пух и прах.
И смывая,
здесь всю нетвёрдость.
Оставляя,
разрухи мир.
Омывая,
что не воротишь.
Заставляя, 
забыть тот мир.
Что волнами,
идёт как осень.

 **

Да и листьев,
последний танец.
Что кружиться,
птичьим пером.
В эту зиму,
я иностранец.
Не тепло мне, 
в краю родном.
И не холодно,
просто хлипко.
Будто осень,
нас забрала.
В свою слякоть,
где дверь калитка.
Вдруг от сырости,
умерла.
Через кашель,
боль в подреберьях.
Не чихнуть,
и не продохнуть.
Там под снегом, 
всё в птичьих перьях.
Здесь остались,
не сдюжив путь.

 ***

И с природой,
вновь породнились.
Сами стали, 
частью её.
Хотя вряд ли,
они же были.
Может будут,
потом ещё.
И щебечут,
порхая снова.
Над тем брегом,
где волн кураж.
И песок,
что поглощает.
Окружающий, 
антураж.
Жизнь Цунами,
их кружит в осень.
Ведь не деться,
им никуда.
Не подняться,
им выше неба.
Где священные,
города.

 12.09.2019.