Струна была гитарная, шестая, металлическая, вроде. 
И кто порвал, и как порвал - история скрывает от людей, 
Но пятиструнный музыкант при мне играл нетрезво в переходе, 
За те копейки, что ему подбросили друзья за целый день. 

А за окном замерз январь, красивый и немножечко манерный. 
А дома наступила ночь, и я гадаю, лежа в ней без сна,
Откуда взялся виртуоз, сыгравший на моих железных нервах, 
Да так, что не осталось ничего, одна лишь рваная струна.

Нет, я не стану унывать, кричать родным 'Лекарства мне, тепла мне!'.
Я не отправлюсь в переход и музыканту ничего не дам, 
Но для своей души я непременно отыщу струну из камня, 
Пусть звука не извлечь, зато такая не порвется никогда.

Январь не раз уже прошел и ничего на память не оставил. 
Февраль ворвался в город мой и сразу же сосульки навострил. 
Слыхал, мой горе-виртуоз на днях холодный мрамор петь заставил. 
А я все так же, как и был, с железными обрывками внутри.