Аннотация: “Искусство не горит!” - промолвил я, швырнув в огонь очередную книгу. Её тут же охватили языки пламени, которые будто умея читать, раскрыли переплёт и пролистнули пару страниц.
Очередное пасмурное утро. Оно, будто слиплось с прошлой ночью, и я не заметил, как оно наступило. В моём разбитом окне, двухэтажного панельного дома, всю ночь горел свет. Он шёл от костра из книг, который полыхал в углу гостиной комнаты. Часть потолка, вернее покрытия с кровлей, была разрушена. Через трещины, а местами дыры, виднелась проржавевшая арматура. Дождь, обычное явление для этих мест и сквозь эти всевозможные трещины дождевая вода проникала внутрь помещения. Я сидел на рваном, широком кресле, рядом со шкафом, заполненным снизу доверху книгами известных и малоизвестных писателей и поэтов. По случайности именно эта часть комнаты не протекала.
'Искусство не горит!' - промолвил я, швырнув в огонь очередную книгу. Её тут же охватили языки пламени, которые будто умея читать, раскрыли переплёт и пролистнули пару страниц.
Протянув руку к письменному, перекошенному столу, я взял курительную трубку. Она была отсыревшей, но спустя время, которое летит здесь не заметно, оставалась пригодной.
'Табаку бы...' - подумал я и, сунув руку в карман надетой на мне кожаной изношенной куртки, обнаружил там свёрнутый пакет с чуть влажным табаком.
Раскурив трубку, мне послышался какой-то шум. Он медленно приближался с первого этажа. Взяв очередную книгу и бросив её в костёр, я с прищуренным взглядом, от дыма из трубки, привстал. Затаившись у входа комнаты в темноте, я схватил источник шума и выволочил его на свет. Им оказалась молодая девушка, которая, отбиваясь, кусала мои руки, ещё при этом умудрялась что-то кричать.
'Не трогай меня, глупый зверь или я тебя закусаю до смерти!'
Не стерпев зверский укус, я швырнул её в сторону. Ударившись головой об ножку письменного стола, она отключилась. Я безмятежно сел обратно в кресло, пододвинулся к костру. Раскурив вновь трубку, я снова что-то услышал. Взглянув через ручку кресла, мне всё прояснилось. Моя незваная гостья тихо похрапывала. 'Видимо её пригрел мой костёр' - подумал я, укрывая её курткой.
Судя по её рваной одежде, и по звёздам в разбитом потолке, которые неохотно показались, как дождь стих, она долго плутает и верно ищет смерти. Приглядевшись к её лицу, я вновь бросил в огонь книгу.
'Лицо симпатичное и зубы не гнилые, странно!' - задумался, и мой взгляд застыл на дымящейся трубке в руке.
'Дьявол, а что я курю? Может быть мой рассудок одурманен особой травой'.
Я присел на колено рядом с ней. Коснувшись рукой шеи, я пробудил её и был тут же укушен за руку. Она отползла к окну.
'Не подходи ко мне или я спрыгну!'
'Видимо всё-таки реальность, а жаль!' - подумал я и присел в своё уютное кресло.
'Здесь всё равно не высоко, прыгай. Пока нет дождя, твой путь будет ясен. Правда, я не представляю, куда можно податься. Кругом этого поля, на котором стоит мой дом, болота и леса, а там комары и разбойники! Кстати, очень-очень давно, на этом месте протекла огромная река, но не что навечно! Не правда ли?!'
'Мне плевать, что там протекало, и я не боюсь комаров!'
'По твоей одежде видно! А разбойников?' - потягиваясь и зевая на свет, добавил я.
'Что ты собрался делать?' - испуганным дрожащим голосом промолвила она.
'Мне уже в своём доме нельзя потянуться. Я собираюсь вздремнуть, завтра будет очередной мрачный день' - бросил в костёр сломанный табурет - 'А тебе следует поторопиться, пока совсем не стемнело!'
'Я не уйду!'
'Почему!'
'Потому, что ты глупый обросший зверь!'
'...' - я промолчал, но в груди почувствовал жар злости - 'Да ладно, она не ведает, что говорит' - успокаивался про себя. Повернувшись на бок и укрывшись курткой с пола, я прикрыл глаза.
'Эй, ты, дрыхнуть вздумал?'
'Ты ещё здесь?!'
'А где мне ещё быть?'
'Ррррр...' - встал я и медвежьей походкой направился стремительно к ней.
'Что ты здесь забыла?! Я не тот человек, с которым можно шутки шутить!' - в порыве злости зарычал на неё. Она примкнула к отломанному чугунному радиатору и, глядя мне точно в глаза, вымолвила. - 'Знаешь, у тебя разного цвета глаза' - после паузы - 'Один серый, другой зелёный'.
Её слова опустошили мой гнев, я не знал, что делать и вернулся на кресло.
'Раньше, намного раньше у меня были серые глаза. Наверное, до моего появления тут. А теперь всё же ступай, откуда пришла'.
'Я не уйду'.
'Почему?'
'Потому, что за окном опять льёт дождь'.
'Возьми мою куртку!'
'Потому, что за окном уже стемнело. Я не увижу дорогу. Да, ещё эти комары в лесу с разбойниками'.
На коленях тихонько подобралась ко мне. С лукавым взглядом она приоткрыла подол когда-то бывшей кружевной юбки.
'Ты зверь, но добрый зверь и не похож на тех, с которыми я избегала встречи'.
'А ты мила, и возможно при других обстоятельствах или в другое время меня могла заворожить этим. Но в данное время меня влечёт и манит разум в плену у музы! Мне больше по вкусу творчество. Я хотел бы сам творить и созидать, но я почему-то не могу' - подкинул пару книг в костёр. Девушка тут же поднялась с пола и шёпотом проговорила.
'Безмолвный дом в окраине болота,
В том доме зверь, но не страшит,
Он за окном дождливы ноты
На кресле слушая, сидит,
Вот ночь прошла за нею день
Горит костёр в его углу,
И не пугает даже тень
Что рядом с ним, корит судьбу
Он так привык, что нет и сил
Задуматься вновь о другом,
О мире, где писал он, жил
И был когда-то шумный дом'.
Её мысли, что лились из её уст, пленили мой разум, и даже когда она остановилась, что-то внутри меня требовало продолжение. Она, молча, положила свои руки и голову мне на колени и в какой-то момент уснула. Аккуратно положил её клубочком на кресло и укрыл. Эти слова, как напоминание! В прошлую ночь мне был сон. Я стоял на пустынном тротуаре, вокруг был снег и серые мрачные дома. Оглянувшись в одну, потом другую сторону, я ни кого не увидел. Будто этот сон предназначался только мне одному. Присев на колено, я взял в руку снег, но не почувствовал холод. Будто я был мёртв! Я что-то должен вспомнить. Снег всегда снится к переменам, и даже в моей, казалось бы, никчемной жизни. Стоп! Письменный стол. Я ринулся расшвыривать выдвижные ящики и в одном из них нашёл. Скомканный черновик стихотворения, а за ним ещё и ещё один. Весь письменный стол покрылся черновиками забытых стихов автором, мною.
'Очевидно я автор' - стоя у окна, я вспоминал, дожидаясь рассвета - 'Надолго же я застрял в этом не бытие, и мне уже кажутся эти места родными. Тут волей неволей озвереешь. Наверное, здесь и живёт муза, а из-за того, что каждый второй поэт или писатель, постепенно отходишь от этого'.
Вдруг, сквозь дождь я рассмотрел приближающиеся силуэты людей. Это оказались разбойники, 'звери'. Попадись им на глаза такая девушка, как она, её тут же разорвут. А их нюх, они за версту её учуяли.
'Что же делать, спрятать её, нет??!'
'Проснись!'
'Что случилось?!' - встревожено подняла голову.
'Сюда направляются разбойники. Лишь заметив тебя, они уже не перед чем не остановятся, а моих сил не хватит остановить четверых!'
'Что же делать?'
Глядя на стол, я внезапно ушёл в себя, в забытые, этим убогим местом, части моего подсознания:
Я сидел за своим письменным столом и разбирал ящик с черновиками.
'Да кому они нужны. То не по нраву самому мне, а то и вовсе недописанные. Стихотворения, покинутые музой, целая стопа' - выкладывая их на стол, я в какой-то момент взглянул между строк. Мне показалось, что будто корни, торчащие по крайним словам, свисали вниз рва уходящего глубоко под землю. Я даже почувствовал холодный запах этой земли, будто пахло основой мироздания (подобно тленным страницам книги, лежавшей во влажной среде, страницы которой рвались на пальцах), и оступился. В это трудно поверить, но я упал между строк мною забытых стихов.
'Значит, мои черновики и есть выход!'
'Что, о чём ты?? Кажется, они приближаются!'
Я быстро сгрёб листы бумаги в стопу и поставил на стол эту девушку.
'Ты мне должна верить. По ту сторону окажется другой мир, он не безупречен, но выбора нет!'
'Выбор есть всегда!'
'Тогда считай, он сделан! Там, таких как ты мало, но они есть, уж мне поверь!'
'Что у нас здесь?' - в комнату ворвались нелюди. Я помню, как она не желала спасения, пришлось помочь. Лишь коснувшись ногами черновиков, она канула, будто в пропасть. Взяв со стола листы бумаги, я бросил их в огонь. Присел на кресло. Один из четверых скрипя зубами, понимая обстановку, зарычал:
'О, дайте мне сил сдержаться,
Как мала мне плата за неё,
Смерть поэта одного!
Ну, хоть начни меня бояться!
'Не умею, право, так талантливо и грустно! Разучился' - в последний раз бросил книгу из шкафа в огонь и, подпирая голову рукой, улыбнулся. Позднее кто-то, с милым лицом, забыв про меня и не догадываясь, напишет:
'Безмолвный дом в окраине болота,
В том доме зверь, но не страшит,
Он за окном дождливы ноты
На кресле слушая, сидит,
Вот ночь прошла за нею день
Горит костёр в его углу,
И не пугает даже тень
Что рядом с ним, корит судьбу
Он так привык, что нет и сил
Задуматься вновь о другом,
О мире, где писал он, жил
И был когда-то шумный дом'.
Но теперь же, как в преддверье,
Что его к солнцу приведёт
Он распахнёт устало двери,
И жизнь спасая, сам умрёт.
Одно из забытых автором стихотворений. Ваш друг по ту сторону между строк сидящий в кресле, в полуразрушенном доме под дождём и передающий вам жаркий привет, как мой костёр из книг. Никогда не заглядывайте между строк, не дописанных и забытых стихов!