С утра идёт снег. Снег. Сне-ег. Сне-е-ег. Сочетание жёлтых, чёрной и тонко-зелёной под белым хрустит песней. Земля кувырком выворачивается из-под моих уверенных, тупоносых ботинок и мир встаёт на уши, весело болтая ногами. Стая бездомных собак с нерешённым решением - то ли облаять, то ли крыльями обмахнуть - пролетает, нелепо задрав уши по голубовато-молочному небу. Добрый Волшебник на летающей тарелке скидывает не мне предназначенную почту. Распаковываю чужое письмо - оно про меня. Про меня вещают вороны, про меня лают собаки, сметая снежинки лохматыми хвостами с бледного неба. Про меня поёт радио. Узнаю в каждой строчке и удивляюсь: так вот какаЯ? Беру в руки обломок ветки и вывожу ответ на чужое письмо. Так надо. Потому. Что.

Не прерывать тоненькую ниточку - это, оказывается, всё, что я могу. Вначале было слово. Слово было в середине. И в конце будет точка. А потом начнётся новое предложение. Не так уж плохо.

Строчки выбеливаются на белом, лишь секунду прилипая к зубам откушенной тополиной почкой. Поч-кой. Теперь у меня в животе будущий листочек. Небывший листочек растворяется желудочным соком и поступает в кровь через сложную систему пищеварения. Маленькая весна наступает во рту, большая весна бежит по венам, заставляя сердце ускоренно выстукивать густую мелодию, что разливается вокруг: до лета ещё да-а-ле-е-ко-о-о-се-е-нь!
- Как пел в лесу ёж?
- О-о-о-о!
- Как пела лиса?
- А-а-а-а!
- Белки?
- И-и-и-и!
- Волки?
- У-у-у-уы-ы-ы!

В сгустившейся круговерти. Кто-то высокий. С чёрными волосами. Кренясь под нездешним ветром. Неспешно, но неуловимо стремительно. И Кто-то маленький. С вечно изменчивым-неизменым лицом. Танцуют насквозь. Кто-то окапывет в саду вишню. Отдыхая от. Кто-то строит. Реальные замки. Кр-р-расота-а-а! Кто-то спит-на-лестнице-воняет мочой. Кто-то лежит на полу. Медленно поднимаюсь, вглядываясь в каждую ступеньку. В серый свет из пыльного окна выдуваю клубящийся - пш-ш-с-с! - дым. Вкручиваю окурок в жестяную банку, набитую другими такими же окурками.

ЗДЕСЬ!
Огромное проносится, обдувая щёку. Ощутимый маятник.

Вернувшийся ТУДА.
Сеть с глубоководными рыбами, обдирающими чешую. Прилипшую к рукам чёрными жемчужинами. По стенам стекают красные капли. Бессмысленно.
- А-а-атпуститя-я-я!!!
- А кто тебя держит?

Ушедший СЮДА.
Извергающий запах протухших водорослей, отбросов и гниющих рыбьих голов. Красный становится коричневым. Безнадёжно.
- А-а-а-а-а!!! Держите меня-а-а-а!!!

Отправившийся ОБРАТНО.
Дети беспокойно ворочаются в кроватях, ощущая ветер. Большая Ночь колышется в звёздном мешке. Всё не зря.
- Ещё тут... тут... ту-ут.

Я открываю окно. Беру в руки тряпку. И, окуная руки в холодную воду, начинаю отмывать маленькую табличку, которую Кто-то повесил на стене. Из-под смачных плевков, бессмысленных обид, потерянной крови, выплеснувшегося гноя, копоти и усталости с трудом проступает надпись "Небо Ещё Выше".

В окно медленно вливается рассвет. Молочно-сливочный вкус золотого блика дрожит на губах спящих в моей кровати. Здесь. И сейчас. Рядом со мной.

Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"